كيف أُخبرك بأني أشتقتُ إليك، بالطريقة التي تجعلك لا ترى من الدروب إلا طريقـا يأتي بكَ إليَّ.. كيّف؟

لا أملك إلا القلب، فهو معكم بكل ما يملك من حب وخير.

كلّ الأشياءِ الجَميلة أشعرُ تِجاهها بِصعوبة لَمسها خَوفاً من أنْ تتفسَّخَ في يَدي.

أنا امرأة من خيط الروح وشهقة الريح ورعشة الغيم , لم أخفِ عنك إلا ما يعذب قلبك، ولم أمنحك إلا ما يجعلني قدرك.

كم بقي لنا من الحياة لنضيعه؟ كثير من الحب وقليل من الجنون لا يؤذيان أحدا.

ربما كنت لكوكب آخر , لكنك لا تصلح لهذه الأرض .. يكفيني أنك هنا في خفقة القلب التي ضعفت كثيراً منذ أن التقينا آخر مرة , قل فقط أحبك لأوهم نفس…

قد يفكّر الكتّاب في العزوف عن الكتابة , حين يعلمون أنّ كلماتهم تلامس قلوب الآخرين برقة كنسمة باردة في ليلة صيفيّة حارّة , في حين أنّها تجرح…

ماذا أكتب لكِ ؟ وأنا كلما حاولت أن أكتب , شعرت بأن قلبي سيقلع من مكانه ليسكن صدرك.

لا شيء يختبر البلاغة مثل الحديث عن الحب.

إنّنا لا نريد أن نعرف حداً لحرية الفكر والنشر، (ومجلّتي) "الجامعة" إنّما تكتب بلذّةٍ في الكتابة ولا جزاء لها غير هذه اللذّة .. فيوم يُقال له…

عادةً ما تُنسجُ أساطيرُ حول الكتابة، وتنسجُ حول الكاتبِ هالة، فيما الأمرُ بسيط، فهو يكتبُ مثلما الآخرونَ يرسمون أو يغنّون أو يبيعون الخضر.

بين الشفتين والصوت، شيءٌ يُحتَضر.

عندما لا تجد أحد يسمعك، اكتب فالورقة كفيلة بأن تنصت لقلمك

الكتابة بوح صامت ، وجع لاصوت له ، لكننا ننفضح دوماً به . ننسى أن الحبر لايكتم سرًا !

نكتب لإعتقادنا أن الورق مطفأة للذاكرة.

الكلمة الصعبة التي خشيتُ أن أتفوَّه بها يمكن الآن أن تُقال: أُحبّك.

تحاول الكلام ، مثل طفل لم يرَ ناراً أكبرَ من عود ثقاب ، وعليه أن يصف غابه كامله تحترق.

ما زلت حزينا، حتّى بعد أن أطلقت سراح آخر عصفور , ثمّة ما يبقى دائما في هذا القفص الفارغ، ولا يتحرّر أبدا.