لكنني أحببتها بولهٍ كما لو أن جميع مصائبي كان سببها أنها مرة فكت شعرها وأسدلته فوقي ليبتلعني الظل.

أحيانا نتذكّر، ذاك الذي عاش فينا .. فنطلب منه شيئًا، ربما نطلب أن يتذكرنا، أو أن يعرف على الأقل أننا كنا هو.

القبر الحقيقي ليس في الأرض بل في القلوب.

من صرخ فرحا عند ولادة اللون الأزرق ؟

هل من أمر أشد حزناً من قطار يقف تحت المطر؟

أحِبُّكِ مثلما تُحَبّ بعض الأمور الغامضة ، سرّاً ، بين الظـلّ والـرُوح.

إذا كنت فناناً في صمتك ، أصبحت مبدعاً في كلامك.

أغلق عيني كي أرى.

حقا إنني لا أدري لماذا الحياة قصيرة هذا القصر كله ، لا شك أن الغاية من قصرها هي ألا تكون مملة ، ذلك أن الحياة هي أيضا عمل فني من أعمال الخال…

ألَّا تقول شيئاً هو أكثرُ ما تقولُ بلاغةً أحياناً.

حين أخرج من البيت أتركُ كلّ شيء مغلقاً على نفسه عدا الموسيقى تضطربُ في الرُدهات الخالية.

كل وجه تراه : يروي قصة ما.

ليس حزن النفس إلا .. ظل وهم لا يدوم , وغيوم النفس تبدو .. من ثناياها النجوم.

في أوقاتٍ ما تبدو حياتي لا شيء سوى سلسلة من النّدم، من الخيارات الخاطئة، من الأغلاط المتعذّرة الإلغاء.

أتذكّر الآن إحدى القصص اللاذعة حول الحُبّ، يقال: إن لكل قصّة حب، نهاية مأساويّة: إما الانفصال، أو الزّواج.

أرَى قَدَمِي أراقَ دَمِي .. فهَانَ دَمِي وهَا نَدَمِي.

تتوالى كل فصول العام على القلب الباكي .. لم يستر روحه عبر الأشواك سوى رؤياكِ , فعيناكِ الفردوسان: هما الفصل الخامس عيناكِ هما , آخر نهر يسقي…

سَلامٌ على من رأَى العينَ كادَت أنْ تبكيْ فأضحكَها.