أتذكر جليا كيف كان كل شيء يذوي في داخلي، وكيف كنت أتمنى أن أكون في أيّ مكان من العالم عدا الذي كنت فيه.

كل شيء يمكنه أن يتغيرَ في أي لحظةٍ ، فجأةً و إلى الأبد.

الحياة على الجانب الآخر من النافذة، لكن هنا في الداخل يبدو كل شيء ميتًا، وغير حقيقي.

كان رجلاً من الصنف الذي لا يمكن توقعُ ردّات فعله، مُرتفع المعنويات في دقيقة ما، ومُحطماً في الدقيقة التالية.

الأوغاد يسودون ، أتعلم لماذا ؟ لأنهم أشدّ نهما منا ، لأنهم يعرفون ماذا يُريدون ، لأنهم يؤمنون بالحياة أكثر منا.

وقد تعلّمت في الواقع أنّ هناك بكلّ بساطة أشياء ممتنعة على السؤال، وأنّه حتّى هنا ثمّة مواضيع لا يرغب أحدٌ في نقاشها.

ليست الكتابة بالأمر الصعب؛ ما عليك سوى أن تجلس أمام الآلة الكاتبة وتبدأ بالنزيف.

الكتابات الوحيده التي تستحق أن تُكتب، هي تلك التي يكتبها أصحابها دون أن يفكروا في القراء ودون أن يفكروا في أي جدوى أو مردود.

الكتابة لا شيء سوى رعشة الألم الخفية التي نخبئها عن الآخرين حتى لا يلمسوا حجم المأساة وجحيم صرخات الكلمات المذبوحة بنصل صدىء.

أصرخ بعد السكوت الذي لا يغامر فيه الكلام ! أصرخ من منكم يراني ؟! يا بقايا بلا قامة .. ! يا بقايا تموت تحت هذا السكوت ! أصرخ كي تتوالد في صوت…

الغناء هو بمثابة مهرجان للأكسجين.

لدينا الفن كي لا نموت من الحقيقة.

الأدب هُو قوت الرّوح المتمرِّدة ، هو إعلان عَدم الانْقياد ، هو ملجَأٌ لمن لديهم القليل جدًّا أو الكثير جدًّا في الحيَـاة.

في لحظة ما، تفهم أنك إذا كنت تستطيع نقل ما عانيته بالكلمات، فمعنى ذلك أنك لم تعانِ شيئاً.

أعتقدُ أنّ الكلمات غالباً ما تكُون ُغريبةً على ما أرسُمه.

كل أحمق يجد لنفسه عملاً في أي مكان، يجب أن تكون ذكياً فعلاً حتى تنجح في الحياة بدون عمل.

الموت فن ، كأي شيء آخر أقوم به بشكل استثنائي رائع.

متى أصابه الحبّ يتحوّل أيٌّ كان إلى شاعر.