من ذا الذي يستطيع أن يفصح عن مكنون نفسه بمجرد الكلمات.

نكتب لأن الكائن الذي نحب ترك العتبة وخرج، ونحن لم نقل له بعد ما كنا نشتهي قوله.

الكتابة ! إنّها وهمنا الكبير بأنّ الآخرين لن ينسونا.

قد تصرخ ساعة في وجهي فلا تقتنع ، وقد تهمس همسة واحدة في أذني فتفعل.

ميت هو ذاك الذي يفضّل الأسود والأبيض والنقاط على الحروف بدلا من سرب غامض من الانفعالات الجارفة، تلك التي تجعل العينين تبرقان، وتحوّل التثاؤب…

العيون أبواب للروح ومداخل للجسد، وإنها وحدها تكفى للنفور من الكائن أو الدخول عليه بلا حجاب.

كنت في بعض الأحيان أتلقى من عيونها رسالة جميلة.

لا تعتب على صمتي فاللغة ( ديكور ) العواطف وبعيدا عن وحل الكلمات ، كبر حبي لك.

قريبة منك وبعيدة في آن، كي لا تطحنني، ولا تسأمني، ولا تحتلنّي، ولا تغادرني.

لا شيء قادر على التأثير في القارئ أكثر من الكتاب الأول الذي يمس قلبه حقاً.

الرُّوح تعيشُ في الكلمات التي تُقال فإذا أعطيتُك كلمتي، أعطيتُك نفسي.

ينجح كتاب عندما يكاد القارئ أن ينسبه إلى نفسه .ولا يدري كيف سرقت الكلمات من فمه ، والحبر من قلمه ، وتجسست على تفاصيل حياته.