في رأيي أعتقد أن الحديث عن أي شيء يسلِبُ منهُ الأهمية ، والجديّة والواقعية.

لم يحدُّث أبداً في أي من الأوقات ، أنني كُنت على قناعة كامِلة من داخلي بأنني على قيد الحياة .. تستطيع أن تُلاحِظ ، بأن إنتباهي للأشياء ضعيف…

مجرد أن أكتب لكِ يهدأ عقلي.

ليس لدي ذاكِرة قوية للأشياء التي قُمت بتعلُّمها ، ولا حتى للأشياء التي قرأتها في الكُتب ، أو الخِبرات أو الأشياء التي مررتُ بِها أو سمِعتها.…

مرَّت حياتي وأنا أفكر في أن أضع لها حداً.

هذه ليست ملامحي ، أنا بريء يا إلهي ، بريء من كلّ هذا الحزن.

سأسكت وأنا أموت , ولكن وجهي سيظل يسأل : لماذا ؟

لدي إحساس عميق بأنني لست حقيقة تماماً , بل إنني زيف مفتعل ومصنوع بمهارة , وكل إنسان يشعر في هذا العالم بهذا الإحساس بين الوقت والآخر , ولكني…

أليس غريباً أن نمضى حياتنا ونحن نفكر بالأشياء التى نحب أن نفعلها ولا نستطيع.

ليتني لا أموت في الطريق، مثلما يحدث دائماً لمن يعيش ولا يجد ما يبحث عنه. لمن يختار خطأ الطريق والاسم.

هل سبق لك وشعرت انك عاجز على مغادرة فراشك خائفا من مواجهة هذا العالم ؟! إنها اللاجدوى في أكثر صورها إيلاما.

لست مغامرا باختياري، بل هو قدري.

وأكثر ما تكلّفني الليالي .. سكوتٌ عندما يجب الكلامُ.

إن تشخيص الحالة الحالية للعالم بأكمله والحياة عموماً هي المرَض. لو كُنت طبيباً وتم سؤالي عن العلاج ، فسوف أجيب الصمت.

أوقفوا هذا العالم, أريد النّزول.

لقد مضي وقت طويل دون أن أتشوق إلي شئ وتأثير ذلك على نفسي كان قاسياً.

كنتُ في غايةِ التعاسةِ إذ أنَّ مَنْ يُحبُّني لا يستطيع أن يُبدِيَ لي حبَّه؛ أما مَن يكرَهُني فإنهُ يُظْهِرُ لي هذا الكُرْهَ. بمختلِفِ الطرُق…

ما أنا بوحيد في رقادي : على صدري ينحني القلق كامرأة ويسرع الفرح أو الحزن ليلتصقا بي ويظل الخوف منطرحا على العتبة ككلب.