أعرف الحياةَ من قفاها لكثرة ما أدارت لي وجهها.

أراهم يدفعونني ويدخلون , يدفعونني ويخرجون , وأنا أصطفق بأضلاعي وراءهم , لا أحد يلتفت ليرى كم هي مضنية وصفيقة، مهنة الباب.

باستثناءِ شفتيكِ , ‏لا أعرفُ كيفَ أقطفُ الوردةَ.

وفي الليل أخلعُ أصابعي وأدفنها تحتَ وسادتي خشيةَ أن أقطعها بأسناني واحدةً بعدَ واحدة من الجوع أو الندم.

أطرقُ باباً , أفتحهُ .. لا أبصر إلا نفسي باباً , أفتحهُ أدخلُ لا شيء سوى بابٍ آخر .. يا ربي كمْ باباً يفصلني عني.

ليس ما أحمله في جيوبي جواز سفر , وإنما تاريخ قهر.

غريب هو الانسان يرى ذاته مركز الكون والتاريخ والحكايه.

قال لي تاريخي الغارس في الرفض جذوره: كلما غبت عن العالم أدركت حضوره.

كل كلمة تنظر حولها أولاً قبل أن تدعني أكتبها.

وإذا صَفا لكَ من زمانِكَ واحِدٌ .. فهو المُراد وعِش بذاكَ الواحدِ.

أنا بعضٌ من الإنسان ..أجري وراء بقيّتي لأصيرَ كُلّا.

غريب جداً أن يبقى عقلك منظم بعد أن رأى كل هذا القدر من عشوائية العالم.

وفي الليل يضيق الفارق ويتسع التأويل.

حبي لكَ وصل إلى درجة ، حتى أنتَ لم تستطع قتلهُ.

‏لها نظرة ٌ سكرى إذا أرسلت بها .. إلى كبدٍ؛ فالويلُ من ذاك والثكلُ , تريق دماءً حرّم الله سفكها .. وتخرج منها،لا قصاص، ولا عَقلُ.

واغتنم صفوَ الليالي إنما العيش اختلاسُ.

أن هناك جنونا مؤقتا إذا استبد بالإنسان لحظة جعله لا يتذكر أو لا يتذكر إلا نصف تذكر.

وماذا يفعل الشاعر ؟ ينظم قصائد، قلتُ .. وبماذا تنفع ؟ تنفع لأشياء كثيرة , هناك قصائد تصلح لرؤية البحر.