بمحاذاة الجدران المتآكلة الألوان ، أسيرُ وحيداً.

أصلُ أو لا أصلُ ما الفرق حين لا أجدك.

أكتب وأنا أحمل ممحاتي دائماً لأقلَ طرقة باب وأضحك على نفسي بمرارةِ حين لا أجد أحداً سوى الريح.

ريثما تنتهي من عناق زهرةٌ وفراشة ، دعينا نمر على العشب محترسين ، خوف أن نوقظ العاشقين من ندى الاشتياق.

ما الذي تفعلُ الكلمات حين تهزمكَ الأخرياتُ.

خلف الخطى الصاعدة إلى العرشِ ثمةَ دمٌ منحدرٌ على السلالم.

كلّ القصائدِ فيك أمٌ ثاكلٌ ، في حِجرها طفلُ النبوةِ يُنحرُ.

نحن لم نبحث عنه .. عن هذا الوطن في حلم أسطوري وخيال بعيد .. ولا في صفحة جميلة من كتاب قديم , نحن لم نصنع هذا الوطن كما تصنع المؤسسات والمنشآ…

من يأَخذ من عمري عاماً .. من يأَخذ مني أعواماً .. لأعيش بصوتي أياماً .. صوتي يتآكل في قلبي.

قد تظهر البسمـةُ الغراء ملء فمي .. وخلفها موقدٌ بالحزن يستعرُ , إذا رأيتَ شفاهَ الحّر باسمةً .. في غير وقت ابتسام فهو ينصهرُ.

أكثر شيء محزن هو أن تشعر بالخزي من وطنك.

بالطبع، أنا أحتقرُ بلدي من الرَّأس إلى أخمص القدمين.. لكنني لا أسمحُ لأي غريب أن يبادلني هذا الشعور.

وأنا الغريب تعبت من صفتي.

وصرخت والكلمات تهرب من فمي , هذي بلادٌ لم تعد كبلادي.

إن شئت أن أنسى تذكرت , امتلأت بحاضري , وأخترت يوم ولادتي لأرتب النسيان.

كأن يديك المكان الوحيد .. كأن يديك بلد .. آه من وطن في جسد.

سلام لأرض , خلقت للسلام وما رأت يوماً سلاماً.

في هذه الساعات، التي من جحيم في الروح، أصغر تفصيل أياً كان يضيق عليّ الخناق مثل رسالة وداع.