الحب في كل زمان وفي كل مكان، ولكنه يشتد كثافة، كلما اقترب من الموت.

تذكّروا دائمًا أن الماضِي ما هو إلّا كِذبة ، و أنّه ليس للذاكِرة دروبٌ للعودة. و أنّ كلّ ربيعٍ قديمٍ لا يُستعاد ، و أنّ أشدّ الغراميات جموحً…

ويظلُ دائماً هُناك ذلِك الشيء الذي نهيمُ به عشقاً.

إذا كنَا قد تعلّمنا شيئًا فهو أنّ الحِكمة تأتي عِندما لا يعُود لها أيّ نفع.

كانت أمنياتي ألاّ تجبرني أمي على الإفطار وأن تسمح لي باللعب عصرا في الحديقة ويشتري لي أبي دراجة وترسم المعلمة على يدي نجمة، كيف تعقد الأمر؟

لقد محا الحنين، كالعادة، الذكريات السيئة، وضخّم الطيبة.

بعض الأرواح تسحبنا بالقوة إما نحو عمق المكان، أو ترمينا خارجه.

وإنْ كانَتِ الدّنْيا إليّ حَبيبَة ً .. فإني إلى حَظِّي منَ الدِّين أحوجُ.

وكان المعلمُّ حين يعلّمني كيفَ أرسمُ فوقَ الكراريسِ شكلَ الوطنْ أغافلهُ ثمَّ ألصقهُ فوق قلبي.

هي لم تكن يوماً من سلالة نساء الإنتظار ، لكنها دون أن تدري في كل ماتفعله الآن تنتظر.

كل هذا الرجوع إلى الماضي مجرد طلقات في الهواء .. ما جدوى هذا التذكر إذا كنت غير قادر على التحرر من نفسي ؟

كل شخص هو بالضرورة بطل قصة حياته.

‏لقد جربت زحمة الأعمال، ‏وكثرة الإرهاق، ‏فوجدت الفراغ أصعبُ منها بكثير.

أشعر دائما بالضياع كلّما أنهيتُ كتابا , كما لو أنَّ أحدهم رفع مرساةً راسخة، ولم تبق ثمّة أرض ثابتة تحت قدميّ.

الحياةُ التي نعيشُهَا، كتَابٌ ذو صفَحَاتٍ كثيرَة، خُطّت عليها مُعاناةٌ وأحزانْ. أكثرُ من البهجةِ والفرح.

تمرّ في حياةِ كُلّ إنسان منّا، أحداث ومواقف وأيّام لا رغبة له في ان يتذكرها يوماً، يتمنى لو استطاع أن يمحوها من ذاكرته وحياته.

كلنا يُشيّد بيتًا في داخله، و يُرتبه كيف يشاء .. في ذلك البيت الداخلي، نخبّىء ما لا نحب أن يكتشفه الآخرون.

إن السراب أحد الدلائل على الكذب المنظور الذي تمارسه الحياة معنا.