بمحاذاة الجدران المتآكلة الألوان ، أسيرُ وحيداً.

أصلُ أو لا أصلُ ما الفرق حين لا أجدك.

أكتب وأنا أحمل ممحاتي دائماً لأقلَ طرقة باب وأضحك على نفسي بمرارةِ حين لا أجد أحداً سوى الريح.

ريثما تنتهي من عناق زهرةٌ وفراشة ، دعينا نمر على العشب محترسين ، خوف أن نوقظ العاشقين من ندى الاشتياق.

ما الذي تفعلُ الكلمات حين تهزمكَ الأخرياتُ.

كفى بكَ داءً أنْ ترَ الموْتَ شافِيَا .. وَحَسْبُ المَنَايَا أنْ يكُنّ أمانِيَا.

أشتاق إلى الموت هذه الأيام، ذلك لأني لا أفهم الحياة.

بوسع المرء أن يعاني ببذلة حرير نَفس ما يعانيه في كيس أو تَحْت غطاء ممزّق.

إن قلبي ليتمزق تمزقا متى تذكرت أن عيني لا تملك من الدموع ما يكفي للبكاء إلى آخر أيام حياتي مما نالني به الأشرار من أذى وما ألحقوه بي من ضر.

صحيح , إن الواقع دائماً تفوح منه رائحة النعال.

من أين يَستَقي الناس تلك القوى كي يتحمَّلوا هذا العذاب الأليم؟

لا أحدَ ينتصرُ في الحرب سوى الحربِ نفسِها، فهي التي تنتصرُ على الجميع.

ما أدراك بجراح الروح ؟ الجراح التي تنزف تحت الجلد أبديا، أو تلك التي غطتها الأيام بغلاف شفاف لا يراه إلا من في قلبه جروح مشابهة ؟ هل تبدو جر…

مآسي الناس وبؤسهم تنسيك قدرتهم على الأذى.

ليس في الدنيا على الحقيقة لذة، إنما هي راحة من مؤلم.

أشقى الحروب هي حرب الإنسان مع نفسه.

التضحية بالذات أسهل كثيرا من تحقيق الذات.