كمْ عمرُكْ؟ قلتُ: خَمْسٌ وستُّونَ قصيدةْ قال: يا الله.. كم أنت طاعنٌ في السنّْ قلتُ: تقصدُ.. كم أنا طاعنٌ في الحُريَّة.

هذا الهوى ما عاد يغرينيَ ! فلتستريحيِ ولتريحينيِ .. إن كان حبكِ في تقلبه ما قد رأيتُ فلا تُحبينيِ.

أمريكا ربٌّ.. وألفُ جبانٍ بيننا، راكعٌ على ركبتيهِ.

باسمِ حبٍّ رائعٍ أزهرَ كالربيعِ في أعماقنا.. أضاءَ مثلَ الشمسِ في أحداقنا .. وباسم أحلى قصةٍ للحبِّ في زماننا .. أسألك الرحيلا حتى يظلَّ حبن…

هناك صمتٌ أنيق , لا يسمح لنا بالبوح مهما كان الوجع.

‏سَأقولُ لكِ "أُحِبُّكِ" حينَ تنتهى كلُّ لُغَاتِ العشق القديمَة.

إنه شيء غير إنساني ، أن تمتلك روحا تهفو إلى لمسة من الحب ولا تجد من يأبه بها.

ما صعدت عقبة حرجة إلاّ بلغت سهلاً أخضر وكم من مرة سترت ألمي وحرقتي برداء التجلد متوهما أن في ذلك الأجر و الصلاح.. ولكنني لما خلعت الرداء رأي…

مئات الكيلومترات من السهوب الخاوية ، الرتيبة ، العارية ؛ لا تستطيع أن تصيبك بهذه الكآبة التي يصيبك بها شخص واحد عندما يجلس ويتحدث ، ولا تدرى…

اقرأ طوال الليل والنهار، التهم الكتب -تلك الحبوب المنومة- ليس لتعرف، إنما لتنسى.

أحاول دائما أن أنقل شيئاً يتعذّر نقله، أن أشرح شيئاً يتعذّر شرحُه، أن أبوح بشيء لا أشعر به إلا في عظامي.

هنا.. في منتصف الجبين .. حيث مئات الكلمات تحتضر.. أريد رصاصة الخلاص.

القلب يُستنفذ، ولكنه لا ينسى.

وقلتُ : أَيوجعُكَ الليلُ ؟ قال : وتوجعني الروحُ والنجمةُ الباردة.

الحزن لا يجيد الاختباء.. قد يلمحه الأعمى في تضاريس صوتك.

على حزن ٍ على حزن , أأكتب "أنني حيٌّ" على كفني ؟

الصمت أفضل إنه يوفر علينا المزيد من الفضائح التي نحب إعلانها لكي ندفع أنفسنا حتى آخر درجات الألم.

لا الحزن يجدي الحزين إذا ما أظلمت دنياه واسودّت .. في حزنه الحزن حدّ السيف ينسله وفي القلب يسكنه .. ألا ليت في فعله حقق المرجو وأنارت دنياه…