كلُّ الَّذِينَ ماتوا ، نجوا من الحياة بأعجوبة.

قَلبي مَليء بَما لَيس يَعْنيك.

لَم يعد في قلْبي مكانٌ لرصَاصةٍ جَـديدة.

كل عيب أحبه فيك ، إلا غيابك.

وجع الكتمان أفضل من ندم البوح.

في دِمَشْقَ: تسيرُ السماءُ على الطُرُقات القديمةِ حافيةً، حافيةْ ، فما حاجةُ الشُعَراءِ إلى الوَحْيِ والوَزْنِ والقافِيَةْ؟

الغربة بُعد آخر للوطن.

يضرب الحب ضربته حيث يريد ، لا حيث نريد.

أريد طفولة جديدة ، مربية عجوزاً أخرى ، وسريراً صغيراً أنتهي إلى النوم فيه ، بين حكايا تهدهد ، سمعاً رديئاً ، بانتباهٍ يغدو فاتراً ، من أشعةٍ…

ما لَم تبكِ الغيمة ، من أين للبُستان أن يَـبتسم.

النفسُ تتعلق بالمكان الذي تُطرد منه، أليسَ كذلك ؟

كل العَوْدات تتم ليلاً وكذلك الأعراس والهموم واللذه والاعتقالات والوفيات وأروع المباهج .. الليل أطروحة النقائض.

فالمرأة منذ المهد، ذنْبٌ قاتل لأحد ما.

الحبّ والفنّ هما الشيء نفسه، إنها عملية رؤية نفسك في أشياء ليست أنت.

نعم لقد مررت بالحزن.. لكن الحزن لم يكن أبدا كهفا أعتكف فيه.. بل جسرا أعبره إلى ما سواه.. وإن كنت قد رأيتني محطما وبائسا في لحظات ما, فلم يعن…

كلنا يُشيّد بيتًا في داخله، و يُرتبه كيف يشاء .. في ذلك البيت الداخلي، نخبّىء ما لا نحب أن يكتشفه الآخرون.

الذكريات تدفئ الإنسان من الداخل ، لكنها في الوقت نفسه ؛ تقطعه بعنف إلى أجزاء.

أغنّيك ، أو لا أغنّيك .. أسكت , أصرخ , لا موعد للصراخ ولا موعد للسكوت.. وأنت الصراخ الوحيد وأنت السكوت الوحيد.