خلف الخطى الصاعدة إلى العرشِ ثمةَ دمٌ منحدرٌ على السلالم.

أنا ضجرٌ بما يكفي لأن أرمي حياتي لأيةِ عابرةِ سبيلٍ وأمضي طليقاً.

توقفْ عن الغناءِ أيها القلبُ ، أنكَ بهذا تثيرُ حفيظةَ كلِّ الذين لا يعرفون الغناء.

ينظرُ الشوكُ بشماتةٍ إلى أعناقِ الورودِ المقطّعةِ.

عشرةُ أعمارْ لا تكفي يا ربي كي أشبعَ من صحنِ أنوثتها ، فامنحني اياها بدلاً من حورك والأنهار أو ليست لي حرية أن أختار.

وعلى حبلِ غسيلِ الأحلامِ، نشرتُ قميصي المبتلَّ وقلبي.

اه يا جرحي المكابر وطني ليس حقيبةً وأنا لست مسافراً .. إنني العاشق والأرض حبيبة.

جئتُ إليك مثخناً بالطعنات والدماءْ ، أزحف في معاطف القتلى ، وفوق الجثث المكدّسة.

هرم النّاسُ وكانوا يرضعون .. عندما قال المغنّي: عائدون ! يا فلسطينُ ومازال المغني يتغنى .. واليتَامى من يتامى يُولـَدُون.

وجيوشهم جرارة! لا لاستعادة موقعٍ أو مسجدٍ أو زهرة بريّةٍ لكن لسحق مظاهرة! ولقتل طفلٍ ما درى أنَّ الحنينَ إلى أبيه مؤامرة.

لأن الورد لا يجرح قتلت الورد , لأن الهمس لا يفضح , سأعجن كل أسراري بلحم الرعد , أنا الولد الفلسطيني.

لا أخبار في هذا العالم، إلا أخبار الموت المتجدد .. لا رائحة، إلا رائحة تخثر الدماء , ما بال الأوطان تقتل أبنائها.. ما بال الطغاة يتزايدون!

سأضمر وجدي في فؤادي وأكتم .. وأَسهر ليلي والعواذل نُوّم , وأطمع من دهري بِما لا أناله .. وألزم منه ذلّ من ليس يرحم.

إِنْ كانَ صَبْرِي قَلِيلاً فإنَّ وجدي كثيرُ .. ليس المحبّ صَدُوقاً في الحبّ وهوَ صَبورُ .. يا بدرُ سمّيت بدراً وأين منك البُدُورُ ؟

أبحث عن خنجر يريحني أو خبز يسد رمقي، أيهما وجدت دسسته في أعماقي.

ماذا أخذت من السفر ؟! كل البلاد تشابهت في القهر , في الحرمان .. في قتل البشر , كل العيون تشابهت في الزيف , في الأحزان .. في رجم القمر.

لأنّ كل ما حولنا هنا, يريدنا أن نعيش على الفتافيت, فتافيت الخبز, الكتب, الأمل, الحلم, فتافيت الوطن, وفتافيت الذكريات.

هل نسيء إلى أحد ؟ هل نسيء إلى بلد ؟ لو أصبنا ولو من بعيد ولو مرة برذاذ الفرح ؟