أصلُ أو لا أصلُ ما الفرق حين لا أجدك.

أكتب وأنا أحمل ممحاتي دائماً لأقلَ طرقة باب وأضحك على نفسي بمرارةِ حين لا أجد أحداً سوى الريح.

ريثما تنتهي من عناق زهرةٌ وفراشة ، دعينا نمر على العشب محترسين ، خوف أن نوقظ العاشقين من ندى الاشتياق.

ما الذي تفعلُ الكلمات حين تهزمكَ الأخرياتُ.

خلف الخطى الصاعدة إلى العرشِ ثمةَ دمٌ منحدرٌ على السلالم.

أنا ضجرٌ بما يكفي لأن أرمي حياتي لأيةِ عابرةِ سبيلٍ وأمضي طليقاً.

قفي لحظةً يا حبالَ الحياة ، ولا تتركيني هنا معلقةً بالفراغِ الرهيب.

هذا الهوى ما عاد يغرينيَ ! فلتستريحيِ ولتريحينيِ .. إن كان حبكِ في تقلبه ما قد رأيتُ فلا تُحبينيِ.

وإذَا استَلْقيْتيْ , وَ بَقيتيْ يَقظَةٌ سَأغُنّيْ لَكِ بِصُورَةِ النُجُومْ.

هل من أمر أشد حزناً من قطار يقف تحت المطر؟

عندما أحزَن أغنِّي فأكتشفُ أنَّ صوتِي أسوأ منْ مشاكِلي وابتسم.

ارقصْ على الوَرِد والأشواكِ متَّئِداً .. غنَّتْ لكَ الطَّيرُ، أو غنَّت لكَ الرُّجُمُ.

ﺣﺮﺍً ﻛﻤﺎ ﻳﺸﺘﻬﻴﻨﻲ ﺍﻟﻀﻮﺀ ,ﻣﻦ ﺻﻔﺘﻲ ﺧﻠﻘﺖ ﺣﺮﺍً, ﻭﻣﻦ ﺫﺍﺗﻲ ﻭﻣﻦ ﻟﻐﺘﻲ.

وماذا يفعل الشاعر ؟ ينظم قصائد، قلتُ .. وبماذا تنفع ؟ تنفع لأشياء كثيرة , هناك قصائد تصلح لرؤية البحر.

وما ذكرتُكِ إلا هِجتِ لي طَرَباً .. ‏إنّ المُحبّ ببعضِ الأمرِ معذورُ.

هنا.. في منتصف الجبين .. حيث مئات الكلمات تحتضر.. أريد رصاصة الخلاص.

أنت، ولو كانت لك نجمةٌ صغيرة، ولو فتح الليل أحيانًا حياته لأعواد ثقابك، ستأخذ غير الضوء طريقًا، وتطلُّ في وقت غير مناسب على نافذة العالم.

أطرقُ باباً , أفتحهُ .. لا أبصر إلا نفسي باباً , أفتحهُ أدخلُ لا شيء سوى بابٍ آخر .. يا ربي كمْ باباً يفصلني عني.