أحمِلُ بِداخلي وحشا وملاكا وإنسانا مجنونا.

ما عدتُ قريباً من أحد ، حتّى نفسي ، ما أبعَد نفسِي عن نفسِي.

في كل لحظه أغمض عيني ، فأرى كل شيء تافه ، كل شيء تافه.

ما إن نُرمى في العالم، حتى نواصل العيش إلى الأبد، وقصصنا تُروى دومًا، حتى بعد موتنا.

كأن الأمر يشبه أن تقف في منتصف غرفة لا يسمح لك بالإستناد علي شيء.

مللت من كوني أنا، ومع ذلك أتوسل للآلهة باستمرار كي تعيدني إلى ذاتي.

دائماً ما كُنت أختلق لنفسي بعض المُغامرات في خيالي ، واصطنع لنفسي حياة ما ، لأنني كنت أريد أن أعيش بأية طريقة.

ما أجمل أن تبقى وحيداً، حراً، بعيداً عن روتين المجتمع المثير للضجر، وخارج حظيرة هذا القطيع البشري، ما أجمل أن تسير وتسير، ولا ترى شيئاً سوى…

انتهت صداقتنا ليس بمشاجرة أو موقف عنيف، وإنما هي حالة من القرف والملل التدريجي ، ما ينتهي ببطء لا يعود بسرعة ، لا يعود أبدا.

لستُ ذلك الذي يعاني في العالَم، بل العالم يعاني في داخلي.

ويبقى بداخلنا لا نهائية هي أكثر بكثير مما يخرج منا في مجرد كلمات.

إذا لم يكن الموتُ مُرادفاً للراحة، فأين هو الخلاص المنتظرُ من هذه الحياة المرهقة المليئة بالعيوب ؟

حارٌّ كجمرة ، بسيط كالماء ، واضح كطلقة مسدَّس ، وأريد أن أحيا ألا يكفي هذا ، أيَّتُها الأحجار التي لا تحبُّ الموسيقى ؟