الموت عندنا أحلى من العسل لا عار بالموت إذا الموت نزل.

بعض الصباحات ليست لي , كلها لكم.

أن المرأة يسحرها أولاً الأمان الذي يزرعه الرجل من حولها , بعدها كل شيء يأتي من تلقاء نفسه.

ها قد عبرت كل المسالك والممرات وجئت فقط لأدق على بوابات قلبِك الموصدة، أريد ان انام فيه، البرد خارجه قاتل والعواصف تشل قدمي وتمتص كل حواسي.

في أوضاع الخيبة المدقعة..كيف يمكن ان يقاوم الإنسان رغبة الالتفات إلى الوراء ؟

لا يمكنك أن تحب وطناً هو في الأصل يكرهك بشكل أعمى .. هل انتابك الإحساس بلا جدوى ما يحيط بك؟

مؤلمة هي الذاكرة، خاصة عندما تكون جارحة مسننة، مدببة، خاصة عندما لا تغفل شيئاَ وتكون التفاصيل مثل حد السكين يجول ويصول في أعماقك.

برد الشتاء في هذه المدينة لا يعمل إلا على إيقاظ الجروح القديمة.

كم يكون الليل كئيب حين تفتقد فيه شيئاً تعودت عليه.

الميت هو الذي ما عاد بإمكانك أن تعطيه شيئاً , لكن ما زال بإمكانه في الغياب أن يعطيك ما شاء من الألم.

دعوهم يظنّوا أنّنا سننسى ذلك!

كلّما زاد بي شوقي شددتُ يدي .. على ضلوعي لأخفي نزفَ شرياني , بي منك طوفان حبٍّ كيف أستره ؟ وكيف تسترُ كفٌّ موجَ طوفانِ.

أجدادي: صورهم تملأ الصالة برائحة الماضي الصعب.

أقِلْني أقِلْني عَثْرَة َ الدّهْرِ إنّهُ، رماني بسهمٍ صائبِ النصلِ مقصدِ.

بي ما علمتُ من الأسى الدّامي وبي .. من حرقة الأعماق ما لا أعلم , بي من جراح الرّوح ما أدري، وبي .. أضعاف ما أدري وما أتوهَّمُ.

الذكريات تدفئ الإنسان من الداخل ، لكنها في الوقت نفسه ؛ تقطعه بعنف إلى أجزاء.

تباغتك لحظة حزينة حزينة للغاية .. يتمثل فيها راحلون أمامك تعود بهم الذاكرة فجأة وسط انهماكك وسلوانك يأتون على هيئة ابتساماتهم القديمة معك.

كل دموع الأرض لا تستطيع أن تحمل زورقاً صغيراً يتسع لأبوين يبحثان عن طفلهما المفقود.