هل الوطن هو الدواء حقا لكل الأحزان؟ و هل المقيمون فيه أقل حزنا ؟

ألا تساوي متعة الحذف متعة الكتابة ؟ وهل تستمد الكتابة قيمتها إلا من " المحذوف " الذي تعمدنا حذفه ليتجلى ؟

وهل تسع الأرض قسوة أن تصنع الأم فنجان قهوتها مفرداً في صباح الشتات ؟

الغربة كالموت المرء يشعر دائما أن الموت هو الشيء الذي يحدث للآخرين، منذ ذلك الصيف أصبحت ذلك الغريب الذي كنت أظنه دائما سواي.

لم أكن ذات يوم مغرما بالجدال النظري حول من له الحق في فلسطين. فنحن لم نخسر فلسطين في مباراة للمنطق! لقد خسرناها بالإكراه و بالقوة.

الحياة لا يعجبها تذمر الأحياء ، إنها ترشوهم بأشكال مختلفة ومتفاوتة من الرضى ومن القبول بالظروف الإستثنائية.

ليس للغريب إلا اختراع ألفة ما, في مكان ما.

و في الداخل، صحراء فيها كائنٌ قاعدٌ على رُكبتيه في الفراغ و يأكُل قلبَه، كما يقول الشاعر الإنجليزي، فسألته: "أهوَ مُرّ؟" قال: "مُرٌّ جداَ يا…

نحن لم نبحث عنه .. عن هذا الوطن في حلم أسطوري وخيال بعيد .. ولا في صفحة جميلة من كتاب قديم , نحن لم نصنع هذا الوطن كما تصنع المؤسسات والمنشآ…

عجبتُ لمن عرف الحبَّ، كيف يحبّ؟

صوتك الليلة، سكين وجرح و ضماد ونعاس جاء من صمت الضحايا أين أهلي؟ خرجوا من خيمة المنفى، وعادوا مرة أخرى سبايا.

يا بلادي ما تمنيت عصور الجاهلية , فغدي أجمل من يومي ومن أمسي.

إن هناك إيمانًا غير مرئي يدعم صرح عالمنا الشعوري، وعندما نفقده يتداعي. ورأينا أنه يشكل قيمة الأشياء أو بطلانها بالنسبة لنا. كما يشكل ثملنا ب…

وإذا أتى شيء أتى لمضيّه .. وكأنه لم يأتِ قط إذا مضى.

‏أعاتب يا دمشق بفيض دمعي .. حزينا لم أجد شدو القدامى , أتيتك والعراق دموع عيني .. لماذا تجعلين الدمع شاما.

بالأمس حين مررت بالمقهى ، سمعتك يا عراق , وكنت دورة أسطوانةْ , هي دورة الأفلاك في عمري، تكوّر لي زمانه , في لحظتين من الأمان ، و إن تكن فقدت…

وأنا وحدي، مُحاطٌ بكلّ الذين غابوا.

إن الحياةَ قصيدةٌ أعمارُنا أبياتُها والموتُ فيها قافية.