كل الناس ياجمال يحبّون الآخرين على الصّورة التي رأوهم عليها أول مرة.

أريد أن أُعلنَ الحبَّ بلدا , ليعيشَ الجميعَ هناك في دفء وسلام، وأن يبدأ نشيده بهذه الكلمات : في البدء كان الحب على الأرض.

ما إن يسقط ظلٌّ على باب حتى أجري مضطربة نحوه , وما إن يختفي الظلّ عن الباب مسرعاً حتى تتسمّر عيناي على بابٍ آخر.

إذا القوم قالوا مَن فتىً خلتُ أنني .. عنيتُ فلم أكسل ولم أتبلد.

لقد كنت حظّي في الحياة، كيف لا أُحبّك أكثر؟

كنتُ الرجلَ الناظر في ساعة يده , يخترع أشياء مهمَةً، غبيّةً , ليظلّ بعيدا بعيدا.

‏آه لو أتخلّص من الأفكار الراسخة عن كيف ( ينبغي ) للأشياء أن تكون ؟

ما من شيء قويٍّ، ولا من شيء عظيمٍ يمكن أن ينساب من قلمٍ أجير.

لا أقرأ شيئا، لا أفكر بشيء، لا أنام.

أن تكون كاتباً يعني أن تقول شيئاً عادية بطريقة غير عادية , أن تكون كاتباً يعني أن تتحدث عن قلة الأدب بأدب , أن تنمو مثل شجرة لا تكترث للحائط…

‏المشكلة في أن تكون وحيداً، وتقرأ وتفكر وحيداً، هو أن هناك جبل عظيم من الرواسب المستوعبة يبرز في النهاية داخل الرأس.

أحياناً نُصابُ بعقم الكتابة، فيصبحُ القلم عاجزاً عن الكلام عجزَ عجوزٍ في الثمانين عن إنجاب طفل! ثمّ فجأةً تخطرُ لنا فكرة، فنشعر في تلك اللحظ…

الحياة لأولئك الذين حَافظوا على طفولتهُم ولم يَرضخوا يوماً لمنطق الكبار.

كل شيء ممكن ، لكن لا شيء ممكن : أليس هذا مأزق الكتابة ؟

الفنان هو ما يخلق من الاشياء ما ليس الناس بحاجة الى اقتنائه.

إنه يقف وحيداً، أخضر، في لحظة مشمسة وخطرة .. ‏لقد فقد كلَّ شيء وأصبح حرَّاً أو فقد حريته وأصبح كل شيء.

أنا هوامش مدينة ليس لها وجود، أنا التعليق المسهَب على كتاب لم يُكتب، لست بأحد أنا، لا أحد.

يمكنك وأنت مستيقظ أن تقمع الخيال ، أما الأحلام فلا يمكنك قمعها.