ما أنا بوحيد في رقادي : على صدري ينحني القلق كامرأة ويسرع الفرح أو الحزن ليلتصقا بي ويظل الخوف منطرحا على العتبة ككلب.

لن تنوح الحياة إن متم أنتم فغنّوا ولا تنوحوا عليها.

بكل اتجاه أراك كطيفٍ .. يُلازم عيني فأرنو إليك , فليتَ الطيوف تكون حقائق .. وليتَ الشعور يكون يديك.

أتذكّر الآن إحدى القصص اللاذعة حول الحُبّ، يقال: إن لكل قصّة حب، نهاية مأساويّة: إما الانفصال، أو الزّواج.

ليس كل ما في القلب قابل للبوح ، هناك ما يولد ويموت ولا يفصح عنه.

ماذا يحدث لكل الدموع التي لا نذرفها؟

أعرف هَذا الشعور القاسي وأرثي لهُ كثيراً, أن تَصحو من النوم مُنتظراً في لهَفة قُدوم الليل ليَنتهي يوم آخر.

سر الحياة أن أعيش كالطفل المرح البسيط أبعثر انفعالاتي و أضحك من قلبي .. وأبكي من قلبي.

من يرى الحقيقة إما أن يضحك كثيراً أو يبكي كثيرا.

المرأة تفكر بالأشياء الحزينة , إذا لم تجد ما يكفيها من الحزن، بحثت عنه عند الآخرين.

أشعر بالملل حتى مع كل ذلك.

كل المدن تتساوى إذا دخلناها بتأشيرة حزن.