أحيانا نتذكّر، ذاك الذي عاش فينا .. فنطلب منه شيئًا، ربما نطلب أن يتذكرنا، أو أن يعرف على الأقل أننا كنا هو.

القبر الحقيقي ليس في الأرض بل في القلوب.

من صرخ فرحا عند ولادة اللون الأزرق ؟

هل من أمر أشد حزناً من قطار يقف تحت المطر؟

أحِبُّكِ مثلما تُحَبّ بعض الأمور الغامضة ، سرّاً ، بين الظـلّ والـرُوح.

ان كان لا شيء سيُنقذنا من الموت ، فليُنقذنا الحُب من الحياة على الاقل.

قلبه ضجيج كأنَّ مسافرين يحتفلون في حافلة في قلبه , ولا يعرف حافلة ولا مسافرين ولا يدري أنَّ في قلبه طريقاً.

الحزن لا يحتاج إلى معطف مضاد للمطر , إنه هطولنا السري الدائم.

الحزن هو مكان يعيش الناس فيه لسنوات احيانا

في الغياب يكتسيني البنفسج , عيناي فضيحتي الكبرى , أحزاني عاريةٌ على الملأ.

أستطيع أن أقاسمك الرغيف والكوخ، أما الحزن والحرية فيعاقرهما قلبي وحيداً كما الموت.

وَطَرْفٌ إنْ سَقَى العُشّاقَ كأساً .. بهَا نَقْصٌ سَقانِيهَا دِهَاقَا.

من يأَخذ من عمري عاماً .. من يأَخذ مني أعواماً .. لأعيش بصوتي أياماً .. صوتي يتآكل في قلبي.

وجهك التاريخُ والبحرُ وبعضٌ من أبي ؛ صوتُك الأصداء , عيناك النجيماتُ البعيدةُ هل تُرى أنت نبي ؟!

وتسابق الضوءان , ضوء القبر في ضوء الجبين.

الدموع مثلها مثل الطاقة لا تفنى ولا تستحدث فالحزن في العالم أيضا له كمية ثابتة تتكرر بأشكال مختلفة ومملة.

وكان صوتها حزينا حتى في أبسط الأشياء.

ألا يلتقي المتوازي بصاحبه إن سقيناه خمراً ويترك كل مذاقاً بصاحبه ، كم قليل من الناس يترك في كل شيء مذاق.