لا أحب أن يلخص لي أحد الكتب التي أنوي قراءتها، لا بأس أن يشوقني بعنوان أو مشهد أو إقتباس، لكن ليس بكل أحداث الكتاب.

يعرف القرّاء أن ثمة على الأقل، هنا وهناك، أمكنة آمنة قليلة، حقيقية كالورق وحميمية كالحبر، تمنحنا مأوى ومائدة أثناء عبورنا خلال الغابة المظلم…

إننا نقرأ كي نفهم، أو من أجل التوصل إلى الفهم.

القارئ المثالي قادر على الوقوع في غرام إحدى شخصيات الكتب.

كل قارئ يوجد كي يضمن لكتابٍ معين قدرًا متواضعًا من الخلود .. القراءة، بهذا المفهوم، هي طقس انبعاث.

عيناه المكفوفتان، هناك أبدا مسحة كآبة فيهما، حتّى حين تتجعد أجفانهما أثناء الضحك، تحدقان في الفراغ.

أنا أختار الكتاب التقليدي، الكتاب الورقي، الذي يفوح برائحة الحبر، الذي يصدر حفيفاً عند تقليب أوراقه... الذي يدفئ صدري.

أن تؤلف كتاباً، أن يقتنيه غريب، في مدينة غريبة، أن يقرأه ليلاً ،أن يختلج قلبه لسطرٍ يشبه حياته، ذلك هو مجد الكتابة.

مؤلم أن تحزن في المكان الذي ابتسمت فيه كثيراً.

لا زلت أمسك نفسي متلبسا بشعور الحزن على أشياء لم تعد تهم بعد الآن.

وأنا وحدي، مُحاطٌ بكلّ الذين غابوا.

أجب، أجب أيُّها القلبُ .. تَلفَّتُّ أطرافي ألمُّ شتائتاً , من الذكرياتِ الذّاهباتِ الرواجعِ.

إن لي قُدرة لم أعرف مثلها في حياتي على تصورك ورؤيتك، وحين أرى منظرًا أو أسمع كلمة وأعلق عليها بيني وبين نفسي أسمع جوابك في أذني، كأنك واقفة…

بكيتُ لمَّا مرَّ وجهكِ في مخَيّلة المرايا.

هذه المدينة التي شهدت انطفاء الذين نحبهم ونصر على أن لا ننساهم رغم العزاءات الفاشلة ورغم غوايات الدنيا.

الحنين , شكوى الزمن المفقود من سادية الحاضر.

وأن يكون هناك صداقة بييننا وبين الكتب وبين المؤلفين.

بلقيسُ يا وَجَعِي ويا وَجَعَ القصيدةِ , حين تلمَسُهَا الأنامل هل يا تُرى من بعد شَعْرِكِ سوفَ ترتفعُ السنابلْ ؟