أحمق منك من ائتمنك على سرّه.

فأجتاز عمري راكضاً متعثّراً .. بأنقاض آمالي وأشباح أشجاني , وأبني قصوراً من هباءٍ وأشتكي .. إذا عبثتْ كفُّ الزمانِ ببنياني.

انتهت الحرب , في ذلك اليوم رقص الملايين من الناس في شتى بقاع الأرض , وغنوا وسكروا وعربدوا , إلا الذين تذوقوا طعم الحرب , أولئك ظلوا صامتين.

عجبت لنفسي لا يسعدها ما يسعد الناس , ولا يشقيها ما يشقيهم , ألعلّني من غير طينة الناس ؟

وهل العيش، يا صاحبي، إلا مغامرة دائمة؟

ما غصصتُ بلقمةٍ قطّ، إلّا لأنّ غيري كان أحقُّ بها منّي.

أملك دائما كتابا بجانبي.

بالدنيا - يعبرنا الزمان , بالكتاب - نعبر الزمان.

الرغبة وحدها لا تكفي للكتابة، يجب أن يضاف إليها الأسى.

لقد علّمتني حياة الكتابة أن أرتاب من الكلمات ، فأكثرها شفافيةً غالبًا ما يكونُ أكثرَ خيانة.

أحبُّ صوتَ القلمِ على الورقة، ذلك الحفيف الصّامت الذي يخترق صمت الغرفة.

فعل ينفي الآخرين ليخاطبهم ويكتب حكاياتهم ، يقصيهم ليراهم أكثر ، يبتعد ليقترب ، ويعزلك ليتيح لك تبديد وجودك المفرد وإذابته في وجودهم ومكانهم…

الكتابة جرو صغير يعض العدم .. الكتابة تجرح من دون دم.

علمتني القراءة الطويلة المتأنية أدب الاستماع .. فالقارىء لا يتكلم وانما يستمع طويلا وعميقا الى الذي يقرأه.

نكتب لأن الكائن الذي نحب ترك العتبة وخرج، ونحن لم نقل له بعد ما كنا نشتهي قوله.

الكتابة ! إنّها وهمنا الكبير بأنّ الآخرين لن ينسونا.

الكتاب‬ هو المكان الوحيد في العالم الذي يمكن أن يلتقي فيه غريبان، بحميمية كاملة

عندما تطالع سيرة ما، تَذَكَّر أن الحقيقة دوما غير قابلة للنشر.