تعيش أنت وتبقى .. أنا الذي مت حقا ، حاشاك يا نور عيني .. تلقى الذي أنا ألقى ، ولم أجد بين موتي .. وبين هجرك فرقا.

وهَب لي أُنساً منكَ يُذهِبُ وحشتي.. ‏ويَبسُطُ قلباً ذا انقباضٍ ويشرَحُ.

لا ضيمَ يخشاهُ قلبي والحبيبُ به .. فإنّ ساكنَ ذاك البيت يحميهِ.

يزدادُ شعري حُسناً حين أذكركم .. ‏إن المليحة فيها يحسن الغزلُ.

ألا إنّ عندي عاشِقَ السُّمرِ غالطٌ .. وإنّ المِلاح البِيضَ أبهَى وأبهجُ , وإنّي لأهوى كلّ بيضاءَ غادةٍ .. يُضيءُ بها وجهٌ وثغرٌ مُفلَّجُ , و…

لكم سرائر في قلبي مخبأةً .. لا الكتب تنفعني فيها ولا الرُسُل.

كانت جميع الأشياء التي تحيط بي مصنوعة من المادة التي أنا مصنوع منها، من نوع الألم القبيح.

كل قضية الإنسان على ما يبدو تكمن في محاولته أن يبرهن بنفسه ولنفسه .. أنه إنسان وليس دولاباً في آلّةَ.

ليس هنالك من جواب ولن يكون هنالك أي جواب ولم يكن هنالك أبداً جواب .. هذا هو الجواب.

كُل شيء يبدو سخيفاً ، عِندما نبدأ في التفكير في الموت.

بالشعر كما بالموسيقى ، نلامس شيئا ما ، جوهريا ، وفي الشعر يستبعد الزمن فإذا أنت خارج الصيرورة ، الموسيقى والشعر غيبوبتان متساميتان.

أصعب النساء من تكون ، قلبها طفل ، وعقلها رجل ، وجسدها أنثى.

لم يحدُّث أبداً في أي من الأوقات ، أنني كُنت على قناعة كامِلة من داخلي بأنني على قيد الحياة .. تستطيع أن تُلاحِظ ، بأن إنتباهي للأشياء ضعيف…

ما أتعس النفس التي تموت دون أن تنطق بحسم كلمة نعم أو لا.

في كلام المزاح، كثيرا من الحقائق.

ليس لدي ذاكِرة قوية للأشياء التي قُمت بتعلُّمها ، ولا حتى للأشياء التي قرأتها في الكُتب ، أو الخِبرات أو الأشياء التي مررتُ بِها أو سمِعتها.…

وأغني ببطء ، أغني لنفسي وحدها .. أغاني غامضة أنظمها ، وأنا أنتظر.

لا يَستروح هذا الإنسان مِن ألَمِه إلا وقد أَكسبه الألم: فضل الإنسانية، وبِرّ الفضيلة، وصِحّة الإيمان وقوّة النَّفس.