الماضي والمستقبل والساعة واليوم والشهر والسنة كلها أصبحت عندي سواء - وليستِ المراحل المختلفة من طفولة وكهولة بالنسبة لي إلا حديث خرافة ، ولك…

كنت كإنسان يحلم وهو يعلم أنه نائم، ويريد أن يستيقظ لكنه لا يستطيع.

كم تمنيت لو استطعت أن أفتح جمجمتي وأخرج هذه الكتل الدقيقة السوداء اللينة من ثنايها, ألقي بها بعيداً, إلى الكلاب.

يخاف الجميع من الموت وأخاف أنا من قسوة الحياة.

من خلال تجارب الحياة قد عثرت على حقيقة هي أن ورطة هائلة توجد بيني وبين اﻵخرين، وفهمت أنه ينبغي علي أن أخلد إلى الصمت إلى أقصى حد ممكن.

أريد طفولة جديدة ، مربية عجوزاً أخرى ، وسريراً صغيراً أنتهي إلى النوم فيه ، بين حكايا تهدهد ، سمعاً رديئاً ، بانتباهٍ يغدو فاتراً ، من أشعةٍ…

لا زلت أمسك نفسي متلبسا بشعور الحزن على أشياء لم تعد تهم بعد الآن.

لا شيء يضيء هذه الحياة سوى اللحظات الطفلة، اللحظات التي نرتد فيها إلى طفولتنا وبراءتنا ونشاهد الحياة في نظافتها من قبل أن تدنسها الكلمات.

لقد ترك لها ثروة الذكريات.. بينما كانت تتوقّع أن يهديها مشاريع حياة.

كانت أمنياتي ألاّ تجبرني أمي على الإفطار وأن تسمح لي باللعب عصرا في الحديقة ويشتري لي أبي دراجة وترسم المعلمة على يدي نجمة، كيف تعقد الأمر؟

لقد محا الحنين، كالعادة، الذكريات السيئة، وضخّم الطيبة.

إذا أصبحت ذكرياتك أكثر من أحلامك فأنت لم تعد شاباً.

بقاياي في كل بيتٍ تنادي , قصاصات عمري على كل باب .. فأصبحت أحمل قلباً عجوزاً , قليل الأماني , كثير العتاب.

أجب، أجب أيُّها القلبُ .. تَلفَّتُّ أطرافي ألمُّ شتائتاً , من الذكرياتِ الذّاهباتِ الرواجعِ.

‏كمثل إعصارٍ يلهث , يهدأ القلق عند المغيب , والحيوان المطارَد يستريح أخيرا في متاهات العتمة.

حين أموت يا صديقي، اكتب على قبري: رحلتْ كثيرًا، ولم تغادرْ دمشق.

لن أخفيكْ، أنا التي تبتسم، وتثمُل من وراء سُتر كلّما راود صوتُك ذاكرتي.