كم مرة استعمل الناس القلم أو الفرشاة لأنهم لم يستطيعوا ضغط الزناد؟

التعليم للتفكير، الفن للشعور.

في كلّ فؤادٍ غليان , في الكوخ الساكنِ أحزان , في كلّ مكانٍ روحٌ تصرخُ في الظلمات , في كلّ مكانٍ يبكي صوت.

وماذا يفعل الشاعر ؟ ينظم قصائد، قلتُ .. وبماذا تنفع ؟ تنفع لأشياء كثيرة , هناك قصائد تصلح لرؤية البحر.

أنا الفشل الفطري لكل طرق التعبير،أنا استحالة التعبير عن جميع الأحاسيس.

الشّعر هو السّبب الوحيد الذي يستحقّ أن نكتب لأجله في هذا اللّيل المدلهمّ الذي يسجننا.

أنظر إلى الكلمات طول حياتي وكأني أراها للمرة الأولى.

الحبّ والفنّ هما الشيء نفسه، إنها عملية رؤية نفسك في أشياء ليست أنت.

في الحقيقة كلّ رواية ناجحة ، هي جريمة ما نرتكبها تجاه ذاكرة ما .. وربّما تجاه شخص ما .. نقتله على مرأى من الجميع بكاتم صوت .. ووحده يدري أنّ…

لا أدري كَيف ترعرع في وادينا الطَيب هذا القدر من السَفلة والأوغاد ؟

لا يقول الأدب شيئًا؛ لمن هم راضون بما لديهم.

فرحاً بشيءٍ ما خَفيِّ، كان يحملني على آلاته الوتريّةِ .. يَصْقُلُني ويصقلني كماس أَميرة شرقية.