الأدب

أحس بأن هذه الدنيا ليست لي، إنها للمنافقين، الوقحين، الكاذبين أبداً.

للأسد هيبة في موته , ليست للكلب في حياته.

إن الأفكار كالأشباح تخرج من مكامنها ليلًا.

إنها الحياة مزدوجة حقاً , لا أظن هناك مخرجاً منها سوى الجنون.

اذا كان الكتاب الذي نقرؤه لا يوقظنا بخبطة على جمجمتنا , فلماذا نقرؤه إذن ؟

أنا أحب غريبي الأطوار أما الأشخاص العاديين الذين يعيشون بطريقة عادية فهم الذين يجب أن تحترس منهم.

لماذا يذكّرني المطر في المطارات ؟ بيدَيّ جدتي المخضبتين بالدعوات والياسمين والحنّاء؟

أعرف أن المراكب في المرفأ تشكو الضجر، ولكن المراكب المبحرة تشكو الغربة وتشهد أن موسم الهجرة إلى الوطن قد حان.

آهٍ يا أرض الكتب المقدسة التي لا قداسة فيها لكتاب .. ويا أرض النبوءات التي أكلت جميع أنبيائها.

النوب جيل ، حر أصيل ، يقضي الديون .. نحن الأسود ، حمر الجلود ، حمر العيون .. لنا لبد ، من الزرد ، هي الحصون .. نغشى القتال ، ولا نبال ، طعم…

دموع العين قد جمدت , وريح الفكر قد خمدت .. فلم يا قلب , لم يا قلب فيك النار في لهب وكنت أظنها قد خمدت ؟

أنا من أهل المدينة المنكوبة يا سيدي، ما جدوى التفاصيل ؟

أثر البهتان فيه .. وانطلى الزور عليه , يا له من ببغاء .. عقله في أذنيه.

وحلمت يا جدي أن أهديك يوما كتابا اخطه بيدي.

الكاتب الحقيقي هو الذي يرتفع من الخاص إلى العام، ومن الجزء إلى الكل .. ومن القوقعة إلى البحر.

ستقتلون كاتباً .. لكنكم لن تقتلوا الكتابه .. وتذبحون, ربما, مغنياً لكنكم لن تذبحوا الربابه.

لا يعجبنّكمُ ساعٍ بتفرقةٍ , إنَّ المقصَّ خفيفٌ حينَ يقتطعُ.

أريدُ كلمة أشعلها وتشعلني، أحييها وتحييني، أستدفئ بها وأضيء بها باطني.

الكتابة محاولة لاستعادة إرادة منفية.

الحنين , شكوى الزمن المفقود من سادية الحاضر.