كلُّ شخصٍ يتألم بطريقتِه الخاصة ، كلٌّ له جراحه.

كان جدّي يقول دوما : إنّ سؤال الناس يحرج المرء للحظة، لكن عدم السؤال يحرجه مدى الحياة.

أي نوع من الحياة هذه عندما يصل الانسان ليتعجب من عدم قدرته على التمييز بين يوم أمس ويوم غد.

لكنني لم أود أبداً أن أنساها ، كانت هي السبب الوحيد لإستمراري في العيش ، الشيء الوحيد الذي يثبت أنني حي.

لو تستطيع أن تُحب شخص ما بكُل جوارحك ، حتى لو كان شخص واحد فقط ، فُهناك فُرصة للنجاة في هذه الحياة.

أعتقد أنّ حياة البشر وإن امتدت طويلاً ، لا معنى لها إذا لم يُخالجنا الشعور بأننا بالفعل نحيا.

ساعدتني الكتابة على الاستمرار، عندما لم تكن الحياة تقدم لي أيّ شيء .. عندما كانت حياتي فيلم رعب.

أكتُبُ لي، لأني عليَّ أن أبرِّرَ لنفسي هذه النّدبة التي تتقيَّحُ منذ سنوات.

الكتابة جرو صغير يعض العدم .. الكتابة تجرح من دون دم.

الكتابة لا شيء سوى رعشة الألم الخفية التي نخبئها عن الآخرين حتى لا يلمسوا حجم المأساة وجحيم صرخات الكلمات المذبوحة بنصل صدىء.

ليس هناك من ألمٍ أعظم من أن تحبِسَ بداخلِكَ حكاية لم تُروى.

الكتابة ميراث الأرق بحثا عن التقبل الإجتماعي ، يفترض الكاتب أنه موهوب ويمتلك شيئا خاصاً لا يدركه الآخرون.

العبقرية في هذا البلد أنك تعتقد باستمرار أنك قد بلغت القاع، وفي كل مرة تكتشف أن القاع كان بعيدًا وقتها.. هناك قاع آخر أكثر رهبة وظلامًا وينع…

إن قلبي ينزفُ دماً متى فكّرت بك ، ما حيلتي أنّ المرء يفكّر رغماً عنه.

إن الكاتب ليس جرواً مسعوراً تربطونه أمام بيوتكم لكي يعضّ لكم المارة مُقابل قرشين.

من يحتمل هذه الدنيا ؟ من يحتمل غطرسة المتكبرين والطغاة والأمراء وآلام الحب المخذول والانتظار الطويل واستحالة العدل وهزيمة الرقة أمام الوحشية…

إن حزني الوحيد هو أنني عندما أنهي ما أكتبه، أكتشف أنه مجرد بداية صغيرة لما أريد قوله.

إذا كانَت كتبُي كئيبة، فذلِك لأنِني أبدأ بالكتابة حين تكُون لديّ رغبة بإطلاق رصاصَة على نفسِي.