هو رجل الوقت ليلاً ، يأتي في ساعة متأخرة من الذكرى.

هناك أشخاص تستطيع أن تحتفظ بهم في قلبك بكل حفاوه رغم مواسم الغياب الطويله لأن حضورهم الأول لم يكن عاديا أبدا.

هي لم تكن يوماً من سلالة نساء الإنتظار ، لكنها دون أن تدري في كل ماتفعله الآن تنتظر.

كيف أسميناه وطناً هذا الذي في كل قبر له جريمة وفي كل خبر لنا فيه فجيعة ؟ أي وطن هذا الذي كنا نحلم أن نموت من أجله و إذا بنا نموت على يديه.

أن تختار شخصاً من بين كل الأشخاص لتثرثر له أبسط تفاصيلك اليومية فأنت تقول له :أنت تعني لي كثيراً لكن بطريقة أخرى.

نكتب لإعتقادنا أن الورق مطفأة للذاكرة.

يمكن للكاتب ان يخدم حركة التاريخ كبوق مسموع , لكن بالتاكيد لا يمكن له صناعته.

وطني علمني أن التاريخ البشري بدون الحب , عويلاً ونكاحاً في الصحراء.

ليس في التاريخ جسد حي إحتمل فظاعات الإنسان كالورق.

الشهيد يحاصرني كلما عشت يوماً جديداً ويسألني : أين كنت ؟

لا أقدرُ تاريخَ العالَم، إنّهُ دراسةُ الحماقاتِ البشرية لا أكثر.

أيها الشقي، ما زلت حين أكتب اسمك يهطل المطر فجأة على الورقة.

هل تعرف ما مصير الحكايات التي لا نكتبها ؟ إنها تصبح ملكا لأعدائنا.

مَن يكتُب حكايته يَرِث أَرضَ الكلام، ويملُكِ المعنى تماما.

قال لي تاريخي الغارس في الرفض جذوره: كلما غبت عن العالم أدركت حضوره.

لم يسجل التاريخ أن رجلا واحدا سوى محمد كان صاحب رسالة وباني أمة ومؤسس دولة .. هذه الثلاثة التي قام بها محمد كانت وحدة متلاحمة وكان الدين هو…

فرق شاسع بين أمم تتغنى بمجد أجدادها وأخرى منشغلة بصناعة المجد لأحفادها.

إن لنار الآخرة سبعة أبواب.. وكأن كل باب منها ألقى جمرة على الأرض فباب ألقى الوهم وآخر قذف الخوف وثالث رمى الطمع ورابع بالحرص والخامس بالألم…