أيها البعيد كمنارة .. أيها القريب كوشم في صدري .. أيها البعيد كذكرى الطفولة .. أيها القريب كأنفاسي وأفكاري .. أحبك.

لماذا يذكّرني المطر في المطارات ؟ بيدَيّ جدتي المخضبتين بالدعوات والياسمين والحنّاء؟

فجأة، يهدونك الشهرة بعدما تكون زهدت فيها ولم تعد تعني لك شيئاً! يبدو أنّنا لا نحصل على أي شيء إلا بعد أن يفقد قيمته لدينا.

أعرف أن المراكب في المرفأ تشكو الضجر، ولكن المراكب المبحرة تشكو الغربة وتشهد أن موسم الهجرة إلى الوطن قد حان.

وأنا في الوطن كنت أبكي شوقا للرحيل إلى المنفى وها أنا اليوم أبكي، لأنني حققت أحلامي.

أعلم أنك تفتقدني لكنك لا تبحث عني , وأعلم أيضا أنك تحبني لكنك لا تخبرني , وستظل كما أنت .. صمتك يقتلني.

قل ما تشاء فإن شعرك يا شاعري .. أغلى وأروع من جميع القلائدي.

أنا الحرف , أعصابه , نبضه , تمزقه قبل أن يولدا.

هسيس الكلمة في اللامرئي هو موسيقى المعنى، يتجدد في قصيدة يظن قارئها من فرط ما هي سريّة، أنه كاتبها.

تعالي نلون هذا المطر , تعالي نغني نشيد السحر , تعالي نلملم حلما جميلًا رسمناه يوما ثم انكسر.

مرة أخرى على شباكنا نبكي ولا شيء سوى الريح وحبات من الثلج على القلب وحزن مثل أسواق العراق.

ونهرَ حنانٍ حين تفيق , تنتشل يقيني من شكي وتخلص عمري من سأمي وتمد يديها خلف الموج وتحملني أشلاء غريق.

سيجيء يَوْمٌ آخرٌ , يومٌ نسائيٌّ شفيفُ الاستعارةِ , كاملُ التكوين , ماسيٌّ زفافي الزيارةِ مُشْمِسٌ’ سَلسٌ ’ خَفيفُ الظلِّ .. لا أحدٌ يُحِسُّ…

الكاتب الحقيقي هو الذي يرتفع من الخاص إلى العام، ومن الجزء إلى الكل .. ومن القوقعة إلى البحر.

وتذكر أن من تعرفه الخيل لن يجهله الناس.

وحين أحدّق فيك أرى مدنا ضائعة , أرى زمنا قرمزيا , أرى سبب الموت والكبرياء , أرى لغة لم تسجل.

أبو ليلى : ليلى، انتظرْ قيس، ليلى , ليلى : ما وراء أبي؟ , أبو ليلى : هذا ابن عمك ما في بيتهم نار , ليلى : قيس ابن عمي عندنا؟ يا مرحبا يا مرح…

أَرْجَفوا أَنك شاكٍ مُوجَعٌ .. ليت لي فوق الضَّنا ما أوجعك , نامت الاعين ، إلا مقلة .. تسكُب الدمعَ، وترعى مضجَعك.