بمحاذاة الجدران المتآكلة الألوان ، أسيرُ وحيداً.

أصلُ أو لا أصلُ ما الفرق حين لا أجدك.

أكتب وأنا أحمل ممحاتي دائماً لأقلَ طرقة باب وأضحك على نفسي بمرارةِ حين لا أجد أحداً سوى الريح.

ريثما تنتهي من عناق زهرةٌ وفراشة ، دعينا نمر على العشب محترسين ، خوف أن نوقظ العاشقين من ندى الاشتياق.

خلف الخطى الصاعدة إلى العرشِ ثمةَ دمٌ منحدرٌ على السلالم.

ليست الروايات سوى رسائل وبطاقات نكتبها خارج المناسبات المعلنة لنعلن نشرتنا النفسية لمن يهمهم أمرنا.

لقد سبق وقيل كل شيء، لكن وبما أنه لا أحد يستمع فعلينا تكرار كل شيء من البداية.

من القرارات التي اتخذتها كانت ألا أعاود الكلام أبداً مع من لا يفهمني ، الأمر غير مجدي على الإطلاق.

في كل مرة ترى فيها فيضاناً كهذا في نشرة الأخبار ، تقول لنفسك : ها هو ذا ، إنه قلبي.

وكانت تغرق في القراءة كمن تصاب بغيبوبة فلا تستفيق منها إلا مع آخر صفحة من الكتاب.

أشعرُ بالسَّعادة والأمان حين أكُون علَى سريري مع كتابٍ جيّد، أنسى كلّ الفظاعة الموجُودة في عالمِنا.

إننا نعيش تحت رحمة بعض أنواع الصمت.

الآن ، نعيد صمتنا وأصواتنا ، إلى مكانها الأول ، حيث لا يَسمع أحدٌ، حتى لهاثَه.

الصباح هو أفضل أوقات النهار عندي ، كأنما كل شيء يبدأ نابضا من جديد ، ويبدأ الحزن يعتريني مع الظهيرة ، وحين تنزل الشمس أكرهها ، أعيش بالمشاعر…

عِندما يطلُب مني الآخرون أن أقول الحقيقة ، أكون واثِقة تماماً ، أنهم لا يُريديون الحقيقة فِعلاً . ولكن يُريدون أن يسمعوا الكذبة التي يستطيعو…

المسافات التي نبقيها بيننا وبين بعض البشر لا تعني الغرور أبداً ، بقدر ما تعني الرغبة في استمرار الاحترام.

إنه ليسعدني أن تكوني على الأقل قادرة على أن تحمري خجلا.