مهما نفعل، نحن منغلقون داخل أنفسنا. لكننا نفعل أي شيء لنراقب المدى الذي نقيم فيه اتصالًا مع ما هو ليس أنفسنا.

‏آه لو أتخلّص من الأفكار الراسخة عن كيف ( ينبغي ) للأشياء أن تكون ؟

كم هو أمر لا يُصدَّق، ما كان يحدث لنا.

الكتاب هو جدار , أضع نفسي وراءه خارج البصر وخارج البصيرة.

مصدر الكآبة هو الغضب المكبوت.

أمر مؤلم أن تحب. يشبه تقديم نفسك كي تُسلخ عارفًا أنه في أي لحظة يمكن للآخر أن يسرق جلدك.

يحتاج المرء إلى الكلام، وإلا سيتفرقع.

تحاول الكلام ، مثل طفل لم يرَ ناراً أكبرَ من عود ثقاب ، وعليه أن يصف غابه كامله تحترق.

حتى في الموسيقى .. صوت الطبل أعلى من صوت القانون.

الموسيقى هي اقرب شيء بعد الصمت , يمكن التعبير بها عما لا يمكن وصفه.

مفاتيح البيانو جميعها إما بيضاء وإما سوداء، ولكنها تصدر أصواتاً توحي لك بملايين الألوان في عقلك.

الموسيقى تعبر عما لا يمكنك قوله ولا تستطيع السكوت عنه.

لكل كلمة أذن, ولعل أذنك ليست لكلماتي .. فلا تتهمني بالغموض.

ثمّة صمتٌ في الحب تبدو كل لغةٍ عاجزة أمامه.

الفن شكل من أشكال العلاج.

نكتب لإعتقادنا أن الورق مطفأة للذاكرة.

والشعر والموسيقى والتصوير , لغات شتى تعبر عن الصورة الواحدة أو الشعور الواحد , فأنت إن كنت شاعراً عبّرت عن منظر غروب الشمس في البحر بالألفاظ…

الكلمة الصعبة التي خشيتُ أن أتفوَّه بها يمكن الآن أن تُقال: أُحبّك.