ليس للكردي إلا الريح تسكنه ويسكنها وتدمنه ويدمنها لينجو من صفات الأرض والأشياء.

أَنت حقيقتي ، وأنا سؤالك.

‏يا أمّه! لا تقلعي الدّموع من جذورها ! للدّمعِ يا والدتي جُذور , تخاطب المَساء كلّ يوم تقول: يا قافلة المَساء ! من أين تعبُرين؟

أنتِ ثابتة فِي قلبي، حَين قرْر العَالم أن يجرُف كُل شَي.

لفواكهنا تأويلها الذهني .. التفاحة عضّ الشكل, بلا عقوبة على معرفة .. الاجّاصة نهد مثالي التكوين لا يزيد عن راحة اليد و لا ينقص .. العنب نداء…

نحبُّ الحياةَ غداً، عندما يَصِلُ الغَدُ سوف نحبُّ الحياة كما هي عاديّةً ماكرةْ، رماديّة أَو مُلوَّنةً.

لا أحد يرحل عن وطنهِ، إلا إذا كان الوطن فم قرش.

تاريخنا ليس سوى إشاعة , من أين يأتينا الفرح ؟ .. ولوننا المفضل السواد ، نفوسنا سواد .. عقولنا سواد ، داخلنا سواد ، حتى البياض عندنا يميل للس…

أمام كل القنصليات الأجنبية تقف طوابير موتانا ، تطالب بتأشيرة حياة خارج حدود الوطن.

سأظل أناضل لاسترجاع الوطن لانه حقي وماضيّ ومستقبلي الوحيد .. لأن لي فيه شجرة وغيمة وظل وشمس تتوقد وغيوم تمطر الخصب… وجذور تستعصي على القلع.

والضحك دمعتُنا الأخيرةْ والحياةْ كلعبة الشطرنجِ ماتَ الشاه في الخطوةِ الأُولى وواصلتَ اللَّعب , والقلبُ خطوتُنا الأخيرةْ.

زَعَموا أنَّ لَنـا أرضاً ، وعِرْضاً ، وَحَمِيَّـهْ وسُيوفاً لا تُباريها المنيَّـهْ .. زَعَموا فالأرضُ زالتْ ودماءُ العِرْضِ سالتْ.

من العدل، إذن، أن أحاول خلق شيء يتيح لي أن أعيش ميسورا أو يتيح لي على الأقل أن أموت.

فرشتُ فوق ثراك الطاهر الهدبا .. فيا دمشق لماذا نبدأ العتبا ؟ , يا شامُ إنّ جراحي لا ضفاف لها .. فامسحي عن جبيني الحزنَ والتعبا , أتيتُ من رح…

فلم يكن رحيلي إلا بحثاً عني ولم تكن هجرتي, إلا مِنّي.. وفيّ .. وإليّ.

لا أحد يعلم متى تكون النهاية , وعلى المرء أن يموت لمعرفة ما ستكون عليه الحياة بعد الموت , بالرغم أن الكاثوليكين يضعون الكثير من الآمال على ا…

وطني ليس حزمة من حكايا , ليس ذكرى وليس حقل أهلّه , ليس ضوءا على سوالف فلّة , وطني غضبة الغريب على الحزن , وطفل يريد عيدا و قبلة , ورياح ضاقت…

نحنُ مَنْ نحن، ولا نسألُ مَنْ نحن، فما زلنا هنا نرتُقُ ثوب الأزلية.