السَّيفُ ماتَ فَأغرتنا الأقاويلُ.

أنا رجل لا يريح ولا يستريح فلا تصحبيني على الطرق المعتمة .. فشِعري مدان ونثري مدان ودربي الطبيعي بين القصيدة والمحكمة.

أشعر أحياناً بالخوف مِن الموت ، أقول لنفسِي دائماً ، الحياة شيءٌ آخر وليست تلك التي نعيشها؛ ولا أريد أن أموت دون رؤية ذلك الشيء اﻵخر.

نحن مُجرد نمل يحيا فوق برتقالة فاسدة ، نتصارع .. ونحقد .. بينما الكون يردد لحنه الأعظم .. فلا نصغي.

فكرة الموت بدت لي رهيبة ، أنام الآن ثم لا أصحو أبداً ، أن تكون هذه آخر علاقتي بضوء الشمس والجريدة وطعام الإفطار.

الشعر يداوي الجراح التي يسببها العقل.

تتهيأ لي الأيام قصيرة ، لم أعش قط سنين قصيرة كهذه ، الشعلة تحترق في داخلي أكثر فأكثر.

ريثما تنتهي من عناق زهرةٌ وفراشة ، دعينا نمر على العشب محترسين ، خوف أن نوقظ العاشقين من ندى الاشتياق.

ولا أُغيرُ على الأشعارِ أسرِقها .. غَنيتُ عنها، وشرُ النَّاس من سرقا ، وإنَّ أحسن بيتٍ أنت قائله .. بيتٌ يُقال - إذا أنشدتهُ - صدقاً.

الفرزدق زير نساء، ومع ذلك لا نجد له فيهم بيتَ شعر، بينما كان جرير عفيفا لم يعشق إمرأةً قط فمات وهو أغزلَ الناس شعرا ، الأمر هو مجرد لون أدبي…

أمسيتُ من يومِ النوى فزِعاً .. ويلي على يوم النَّوى ويلي ، وأتى الصَّباح بكلِّ داهيةً .. فخرجتُ من ليلٍ إلى ليلِ.

ما دمنا لا نعرف من نحن ، فإن المجانين وحدهم يضحكون للحياة.