ابكوا أيها العرب , ابكوا على بلدانكم الحبيبة التي لا تجرؤون حتى على ملامستها في الخيال , ابكوا اليوم على غد قد لا يكون فيه عرب يقدرون حتى عل…

هل يحِبّ الرجل ليبكي أم ليفرح، وهل يعانق لينتهي أم ليبدأ؟ لا أسألُ لأُجاب، بل لأصرخ في سجون المعرفة.

التائه الصغير استقرّ عند باب عروسه، فقتله الحُرّاس على العَتَبَة.

سأسكت وأنا أموت , ولكن وجهي سيظل يسأل : لماذا ؟

اغرق في مَن تحبّ حتّى الاضمحلال.

عندما أكتب؛ أغرق.

لماذا أكتب؟ لتراك فيّ وأراني فيك.

من مارس الكتابة يعرف أنه لا يرضى.. إلا عن الكتاب الذي لم يكتبه بعد، الكتاب الذي يحمله في ذهنه على شكل صور وخطوط وأشباح.

الكتب لم تقتل الجاحظ، لقد كَتَبَتهُ، وَضَعتهُ في اللانهائي.

الكتابة فعل جميل , هي عمل شيء سيمنح متعة للآخرين فيما بعد.

لا أفهم لماذا يستغرق المرء عاما كاملا في كتابة رواية إذا كان بمقدوره شراء واحدة بدولارات قليلة.

أنظر إلى الكلمات طول حياتي وكأني أراها للمرة الأولى.

ربما علينا أن ننشر مسوّداتنا الأولى فقط، قبل أن نعرف نحن أنفسنا ما نحاول أن نقوله.

إن الناس يغبطونه , لا يدري لماذا ! كاتب ؟ شاعر ؟ وماذا أن يكون امرؤ كاتباً ؟

عادة تكون الورقة البيضاء أكثر واقعية مما نريد كتابته عليها... وعادة ما نندم على أننا شوهناها.

الكتابة تأتي، تأتي من تلقاء نفسها فلا يتعيّن عليّ سوى أن أقول مرحبا وأفسح لها المكان.

الكاتب الحقيقي هو الذي يرتفع من الخاص إلى العام، ومن الجزء إلى الكل .. ومن القوقعة إلى البحر.