ثم أجبر نفسي على أخذ قرار حتى لو تعيّن علي اختراعه.

مهما نفعل، نحن منغلقون داخل أنفسنا. لكننا نفعل أي شيء لنراقب المدى الذي نقيم فيه اتصالًا مع ما هو ليس أنفسنا.

‏آه لو أتخلّص من الأفكار الراسخة عن كيف ( ينبغي ) للأشياء أن تكون ؟

كم هو أمر لا يُصدَّق، ما كان يحدث لنا.

الكتاب هو جدار , أضع نفسي وراءه خارج البصر وخارج البصيرة.

مصدر الكآبة هو الغضب المكبوت.

لا زلت أمسك نفسي متلبسا بشعور الحزن على أشياء لم تعد تهم بعد الآن.

العواطف الحية تبقى حية و لو كانت مرسومة.

تقول بأنك تحب الزهور ثم تقطفها ، تحب الكلاب ثم تضع حبلا يقودها ، تحب الطيور ثم تضعها في القفص ، تقول بأنك تحبني حينها اخاف.

أخاف الأشياء التى تلامس قلبي يا ميلينا لذا أهرب منها دائماً، وأهرب منكِ.

عندما أحزَن أغنِّي فأكتشفُ أنَّ صوتِي أسوأ منْ مشاكِلي وابتسم.

في حال لم يجرِ نقله الى قصيدة أو لوحة، يستمر الألم الى الأبد صامتاً ووحيداً وداخل الجسد الذي يعاني.

كم مرة استعمل الناس القلم أو الفرشاة لأنهم لم يستطيعوا ضغط الزناد؟

التعليم للتفكير، الفن للشعور.

أكثر الأشخاص الذين تفتقدهم هم بالحقيقة لا يفتقدونك.

وماذا يفعل الشاعر ؟ ينظم قصائد، قلتُ .. وبماذا تنفع ؟ تنفع لأشياء كثيرة , هناك قصائد تصلح لرؤية البحر.

خُلِقَتْ وحدها لجلب الجنون.

الحبّ والفنّ هما الشيء نفسه، إنها عملية رؤية نفسك في أشياء ليست أنت.