سأقذفُ جواربي إلى السماءِ تضامناً مع مَنْ لا يملكون الأحذيةَ وأمشي حافياً ، ألامسُ وحولَ الشوارعِ بباطنِ قدميَّ ، محدّقاً في وجُوهِ المتخمين…

ماذا تفعل ظلالنا في حضرة الضوء.

معادلةٌ صعبة أن أبدّل حلماً بوهم ، وأنثى بأخرى ، ومنفى بمنفى ، وأسأل: أين الطريق؟

كلما حلّ عقدة طال حبل المسافة بينهما.

ما الذي يعنيني الآن أيها الرماد أنكَ كنت جمراً ؟

لم تتجاوز أختي عمر السادسة عشر قط حينما ماتت.. إلا أن أمي قالت بينما نتناول الحساء بصمت "اليوم تتم مارتا عامها الخمسين".

ابك مثل النساء ملكا مضاعا لم تحافظ عليه مثل الرجال.

لا أحد عزّاني فيك

الموتى ليسوا موتى بالنسبة لنا حتى ننساهم.

قـد كنتُ أُوثرُ أَن تقـولَ رِثائي .. يا مُنْصِفَ الموْتى من الأَحياءِ ، لكنْ سبَقْتَ؛ وكلُّ طولِ سلامةٍ .. قدرٌ، وكلٌ مَنِيَّةٍ بقضاء.

أَلا هَل لنا من بعد هذا التفرّق .. سبيلٌ فيشكو كلّ صبّ بما لقي ، وَقد كنت أوقات التزاورِ في الشتا .. أبيتُ على جمرٍ من الشوق محرقِ ، فَكيفَ…

الفقد ، زوال جزء من النفس.

وبكيتَ كما لم تفعل من قبل ، بكيتَ من كل الحواس ، بكيتَ كأنك لا تبكي بل تذوب دفعة واحدة وتمطر.

والهجر موتٌ بطيء , نتذوقُ الموت فيه كلّ مرة.

تمر بي لحظات أحب فيها أن أكون وحيدة أستسلم لحزني وكآبتي دون أن يراني أحد ، وقد أصبحت هذه اللحظات تكثر في حياتي يوما بعد يوم ، إن في ذكرياتي…

نحن نتمسك بالحزن خوفًا من أننا باقتلاعه سنرتكب خيانةً كبرى.

تعيش أنت وتبقى .. أنا الذي مت حقا ، حاشاك يا نور عيني .. تلقى الذي أنا ألقى ، ولم أجد بين موتي .. وبين هجرك فرقا.