جمال بلا حياء وردة بلا عطر.

كأن الفكرة الجميلة، بالنسبة للرجل، كالمرأة الجميلة.. يتحمس لها في البداية ثم تأتي امرأة أجمل.. لتحل محلها!

تعساً لشعبٍ يستطيع الموت في وطنه ولا يستطيع الحياة.

وتهمسُ وردةٌ للشوكِ : ما أقسَاك ! ما أقساك !! أقابلُ زائري بالعِطْرِ ، تجرحُ أنتَ مَنْ يلقاكْ ، لماذا يصبحُ الوخز الأليمُ هوايةَ الأشواكْ ؟…

بؤساء هم الذين لم يعرفوا الحب ، معذبون هم من عرفوه.

والسؤال الذي يلح ، على واحد مثلي على الأقل : كيف أننا نسمع ونقرأ أعمالا تعتمد ميراثا يضاعف ويعمق من قيمتها ، بينما نحن لا نعرف عنه شيئا.

البلية لم تكن يوماً في أن تموت ، ولكن البلية في أن تنزف كالشاه قبل أن تلفظ الأنفاس لتموت.

ما اللؤلؤة إلا ابنة الألم الطويل وثمرة داء دفين.

الراحةُ التي تجِدها في قراءة الأدبْ لا تأتِي من كونكَ فَهمت بقدر ما تأتِي مِن كونِك فُهِمت.

لأن الحنين داء بلا ترياق حقًا.

لا يمكن أن نترك المكان المقدس فارغا ! فالمكان الذي يحتله الله من الروح البشرية هو أكثر الأماكن إيلاما ، فإن أنت نزعته من هناك ترك جرحا كبيرا…

في مرحلة مُعينة، كُلنا مُجرد عقاب في حياة البعض.