لا يجدر بالضجر أن يتسلل إلينا طالما هناك كتب في هذا العالم.

الصديق الحقيقي هو ليس من يصونك وأنتما متفقان إنما هو من يظل على العهد والوعد عند الخصام.

لماذا تقف الحياة في وجه أحلامنا البسيطه, بينما تفسح الطريق للحروب والدمار والقتل؟

إذا كانت كل الأشياء تنكمش في الشتاء من شدة البرد.. لماذا يشذ الحنين عن هذه القاعدة ويزداد إتساعا مع كل ليلة باردة.

من قال أن الشتاء واحد في كل مكان على هذه الأرض؟! لكل مدينة يا صديقي مطرها الخاص الذي يميزها عمّن سواها، لكل مدينة شوارعها، صباحاتها، ياسمينه…

ﻭﻳﺒﻘﻰ ﺷﻲﺀ ﻣﻦ ﻋﺒﻖ ﺍﻟﻤﺎﺿﻲ ﻋﺎﻟﻖ ﺑﻨﺎ ﺭُﻏﻢ ﺍﻟﺰَﻣﻦ , ﺷﻲء ﺗﻌﺠﺰ ﻳﺪ ﺍﻟﻨﺴﻴﺎﻥ ﺃﻥ ﺗﻄﺎﻟﻪ.

ذاكرة المكان أشد وجعاً من ذاكرة الإنسان.

الذاكرة لا تقتُل ، تؤلم ألماً لا يطاق ، ربما .. ولكننا إذ نطيقه تتحول من دوامات تسحبنا إلى قاع الغرق إلى بحر نسبح فيه ، نقطع المسافات ، نحكم…

وعذرته لمّا تساقط دمعهُ .. ونسيت أياماً بها أبكاني , وأخذته في الحضن أهمس راجياً .. جمراتُ دمعك أيقظت نيراني.

دائماً أحمل معي أشياء لأقرأها, كي لا أضطر لرؤية الناس والحديث معهم.

يمكن ان ينسى الانسان اين ومتى امتلأ بطنه واكتنز لحم ذقنه , ولكن الأرض التي عرف فيها معنى الجوع لا يمكن ان تنسى ابداً.

كُل حروف حكايات جدتي تسللت من بين شقوق البيت وهرعت تمشط شوارع مدينتي دون كلل ، بحثاً عني.

ولكن ، لم ينس أحد أي شيء حقاً ، على الرغم أنهم أحياناً يتظاهرون ، عندما يبدو ذلِك مُلائماً لهم. الذِكريات دائمة وأبدية. الذكريات الحزينة تَظ…

كم هي أليمة حياة الطيبين ، وكم هو سهل موتهم.

دَع الآخرين يتباهون بعدد الصفحات التي كتبوها ، أما أنا فسأتباهى بعدد الصفحات التي قرأتُها.

كأن التظاهر بالنسيان يكفي لطمس معالم الماضي.

اذا كان الكتاب الذي نقرؤه لا يوقظنا بخبطة على جمجمتنا , فلماذا نقرؤه إذن ؟

لماذا يذكّرني المطر في المطارات ؟ بيدَيّ جدتي المخضبتين بالدعوات والياسمين والحنّاء؟