الشعر

أيها الموت انتظرني خارج الأرض .. انتظرني في بلادك ريثما أنهي حديثاً عابراً مع ما تبقى من حياتي.

في البيت أجلس لا سعيداً لا حزيناً بين بين .. ولا أبالي إن علمتُ بأنني حقاً أنا أو لا أحد.

ماذا نفعل إذا كان ثمة عيد واحد للقبلة وأعياد كثيرة للقتل .. ماذا نفعل؟.

أيها الحب أصغِ لصراخي أيها الحب وارسل رؤاك ثانية إليّ وعندما ينبلج الصبح لا توقظني بل دعني أرقد رقدتي الأبدية.

كل شيء صار مرّاً في فمي بعدما أصبحت بالدنيا عليما .. آه من يأخذ عمري كلّه ويعيد الطفل والجهل القديما ؟

اه يا جرحي المكابر وطني ليس حقيبةً وأنا لست مسافراً .. إنني العاشق والأرض حبيبة.

سأبقى أحبك راحلاً إليك .. إن كان في الماء فلا أخشى الغريق وإن كان في اليابسة فلا أهاب سيوف الطريق.

لقد ثبتت في القلب منك مودة كما ثبتت في الراحتين الاصابع .. وانت التي صيرتي جسمي زجاجة تنم على ما تحتويه الاضالع.

كل مدينة هي أنثى، لهذا أرى أن العواصم و المدن الكبرى لسن سوى عاهرات والمدن الصغرى أمهات.

وكلما فتشت عنهم لم أجد فيهم سوى نفسي الغريبة.

الليل يا أماه ذئب جائع سفاح يطارد الغريب أينما مضى.

سأمدح هذا الصباح الجديد .. سأنسى الليالي كل الليالي وأمشي إلى وردة الجار أخطف منها طريقتها في الفرح.

خفيفة روحي وجسمي مثقل بالذكريات وبالسكان.

هناك حب يمر بنا فلا هو يدري ولا نحن ندري.

قال لي تاريخي الغارس في الرفض جذوره: كلما غبت عن العالم أدركت حضوره.

انننا نسكن وسط الاحتمالات.

ومفروشة الخدين ورداً مضرجا إذا جمشته العين عاد بنفسجا .. شكوت إليها طول ليلي بعبرةٍ فأبدت لنا بالغنج دراً مفلجا .. فقلت لها مني علي بقبلةٍ أ…

وما بين فصل الخريف وفصل الشتاء هنالك فصل اسميه فصل البكاء تكون به النفس اقرب من اي وقت الى السماء.

الشعر الأكثر صدقاً هو الأكثر تلفيقاً.

لا شيء يرشدني إلي نفسي سوى حدسي.