أيّتُهَا الحَيَاةُ النَّحِيلةْ ، بُكَائي طَويلٌ وأخْطاءُ قَلْبي قليلةْ.

‏كيف تريد أن تكتب وأنت لم تعد تقرأ؟ ولا تحسن الإصغاء، ولاتحاول فك أبجدية المعرفة، القراءة زيت قنديلك، أيها القابع في عتمة الثقة.

الكتب لم تقتل الجاحظ، لقد كَتَبَتهُ، وَضَعتهُ في اللانهائي.

يربّت على خد الميت: أين تذهب هذا المساء، وحدك؟

وداعا أيتها الفتاة الحلوة ، أيتها الوردة الفاتحة ، ستذهبين صوب الحب وسأذهب صوب الموت.

كان عيدا وانتهى , كان كابوساً وانتهى , كان ما كان وانتهى.

كلما مر بنا العمر رأينا ما مضى بلون باهت وغامض يميل إلى الوضوح! أتعبث ذاكرتنا بنا فتغير الألوان وتحيلها هكذا ؟ أم أننا لا نرى ألوان الأشياء…

حين لا يكون للرحيل بديلاً حاول أن تترك وردة بدلاً من جرح ، أكرم قلباً كان يوماً موطنك.

ولكن السّنوات كانت تنقضي وهو ما يزال حيًّا، في مكانه دائمًا، مثل فزّاعة عصافير.

كان جدّي يقول دوما : إنّ سؤال الناس يحرج المرء للحظة، لكن عدم السؤال يحرجه مدى الحياة.

وستنتهى حتى أكثرُ الليالي ظلمةً وستشرق الشمس.

ما الذي يعنيني الآن أيها الرماد أنكَ كنت جمراً ؟

الزمن يمرّ ، لا يقول لنا شيئاً ، نشيخ.

أعظم مجد لنا ليس في عدم السقوط أبدًا إنما في النهوض كل مرة نسقط فيها.

الأشياء الجميلة ، إن فقدت الاهتمام ترحل.

الأيام تتسابق كأعمدة النور التي تراها من نافذة قطار.

لا أحد يستطيع أن يأخذ منك ألمك ، فلا تسمح لأحد أن يأخذ منك سعادتك.