عيناي منهكتان ببكاءٍ لم تذرفاه.

الفن هو الإحساس وقد ضاعفه الوعي.

أدنو إلى مكتبي، مثلما إلى حصن مقام ضد الحياة ، أشعر بحنان، بحنان جارف حد البكاء، تجاه كتبي.

‏ليتني كنت أبدو، من الخارج على الاقل ، بنفس الأهمية التي أملكها من الداخل.

لم توجد قطُّ رغبة ولا فرصة لم أُهدرها.

أصبحت أنسى كل شيء ، كل يوم أنسى ، والعمر يمر ولن يعود.

الوجع يمنحني صفاء غير معتاد .. أتالم ولكني أعلم ما الذي ينبغي فعله لكي تتوقف هذه المكيدة.

هل ثمة امل يُرجى من هذا الزمن المنحل؟

فى داخلنا يَصدَحُ صوتٌ بأبياتٍ من "خِسرو" ، بمَقطَعٍ من "شِيرين" , صوتٌ هادئٌ يَستَثيرُنا وأحياناً كلماتٌ مثيرةٌ تَجعَلُنا هادئين.

سنة تنسحب وأخرى تأتي وأنت لا زلت هنا تنظر إلى المبهم.

العمر حين يطول يقصر، والجسد حين يكبر يشيخ، والثمرة تستوي ناضجة ثم تفسد، وحين يقدم النسيج يهتريء.

ما كنت ناي , كنت (الفراغ) الذي في داخل الناي، من غيره لا تقدرون على الغنا .. أينه؟ أينكم؟ إن هندستي أن أصمم نفسي وصمتي غناي!

فالذي يغلق عينيه لأنه لا يريد أن يرى صباحا مشرقا لا يعاقب الصباح وشمسه، إنه لا يعاقب سوى نفسه.

كلما مر بنا العمر رأينا ما مضى بلون باهت وغامض يميل إلى الوضوح! أتعبث ذاكرتنا بنا فتغير الألوان وتحيلها هكذا ؟ أم أننا لا نرى ألوان الأشياء…

أحبك في اليوم ثلاثين عاماً وأشعر أني أسابق عمري وأشعر أن الزمان قليل عليك .. وأن الدقائق تجري .. وأني وراء الدقائق أجري.

إن الذي لا ينتبه إن كان الفصل صيفا أو شتاء فهو شخص سعيد.

استعدوا ، ‏الماضي قادم.