ينجح كتاب عندما يكاد القارئ أن ينسبه إلى نفسه .ولا يدري كيف سرقت الكلمات من فمه ، والحبر من قلمه ، وتجسست على تفاصيل حياته.

لم أسمع بزهرة صداقة نبتت على ضريح حبّ كبير ! عادة ، أضرحة الفقدان تبقى عارية .. ففي تلك المقابر، لا تنبتُ سوى أزهار الكراهية.

هو رجل الوقت ليلاً ، يأتي في ساعة متأخرة من الذكرى.

هناك أشخاص تستطيع أن تحتفظ بهم في قلبك بكل حفاوه رغم مواسم الغياب الطويله لأن حضورهم الأول لم يكن عاديا أبدا.

هي لم تكن يوماً من سلالة نساء الإنتظار ، لكنها دون أن تدري في كل ماتفعله الآن تنتظر.

كيف أسميناه وطناً هذا الذي في كل قبر له جريمة وفي كل خبر لنا فيه فجيعة ؟ أي وطن هذا الذي كنا نحلم أن نموت من أجله و إذا بنا نموت على يديه.

يولد الانسان رغما عنه ويموت رغما عنه ويعيش معتقدا أنه حر.

لقد جربت كل شيء، وما من شيء كان خالداً وحراً سوى القليل.

كانوا يتوارثون الخوف ابا عن جد. وكان الخوف يبدأ منذ ولادتهم ولا ينتهي الا بموتهم. لذا كانوا يطلقون على هذا الخوف إسم الحياة.

‏لا حرية صادقة حيث تُشترى الطاعة بالخبز , لقد أجبت بقولك: ليس بالخبز وحده يحيا الإنسان.

وحياتُنا : هي أن نكون كما نريدُ , نريد أَن نحيا قليلاً .. لا لشيء بل لِنَحْتَرمَ القيامَةَ بعد هذا الموت.

ان الشرقيين الذين عاشوا في الصحاري وفي الهواء الطلق، لا يطيقون أي سقف، عدا السماء.

الموت الذي يقتل الحياة بالخوف حتى قبل أن يجيء , لو رُدَّ إلى الحياة لصاح بكل رجل: لا تخف! الخوف لا يمنع من الموت ولكنه يمنع من الحياة , ولست…

أؤَمِلُ أنْ أخَلَدَ والمنَايَا .. يَثِبْنَ عَليّ مِن كلّ النّواحي , ومَأ أدْرِي إذَا أمسيتُ حَيّاً .. لَعَلّي لا أعِيشُ إلى الصّبَاحِ.

أركضُ حراً هكذا بلا أصدقاء أو قصة حب أو أمل.

الحقيقة أن هذه الحياة فخ .. فخ نتخبط فيه منذ أن نولد و الغلطة أننا نحاول الخروج من هذا الفخ.

الحرية هي أن لا تتعلق بأي إنسان أو حيوان أو مكان أو أي مبدأ, التعلق هو جزء من الموت.

تحدوني رغبة رهيبة في الرحيل، الذهاب إلى مكان لا تَزِن فيه الأشياء شيئا.