تشارلز بوكوفسكي

بعد أن يتشاجر اثنان مدة ثماني أو تسع ساعات ينشأ نوع غريب من الأخوة.

كل واحد منا وحيد في النهاية.

ربما لا يعلم الناس ما يكفي، مهما طالت أحاديثهم.

أخيرا تجلس في حالة من الذعر التام، وتنتظر كما لو أنك تنتظر الموت على مقعد في موقف الحافلات.

في كل صباح أُقرر أن لا اغضب وأقضي يوم هاديء , ثم ألتقي ببعض الأغبياء الذينَ يجعلونَ ذلك مستحيلاً.

‏وانا كذلك أودّ المكوث وحيدًا في حجرتي مسدلاً الستائر، باحثاً عنك.

إن سألت عني مئة شخص ستجد أمامك مئة رأي، أنا لا أطرح شخصيتي مع الناس أنا أُجاري عقولهم.

ضوء خفيف في ظلمة تلك الأيام الكئيبة التي كان آباؤنا يعبرون فيها الشرفات الأمامية , عاطلين عن العمل وضعفاء ينظرون إلينا ونحن نتشاجر , ثم يدخل…

ليس في وسع المرء أن يحزر ماذا ستؤول إليه الأمور، أحياناً من المفضّل أن يبقى الواحد في فراشه، مدفوناً، تحت ملاءاته.

يساء فهمي كثيراً ولست من محبي التبرير.

لكي يسترجع الإنسان عافية مزاجه , لا بد له من إجازة يعتزل فيها البشر لمدة ستة أشهر على الأقل مرتين في السنة.

تجاهلوا ما تبقى من ذاك النهار والليل , لا أحداث , لا شيء يستحق التحدث عنه.

ما الذي أبقاك حيًّا ؟ الكتابة.

هم لا يدفعون أبدا للعبيد -الموظفين- ما يكفي كي يتحرروا، فقط ما يكفي للبقاء أحياء، والعودة إلى العمل.

لا أحبْ أنّ أكون صنيعةُ المُجتمعْ.

‏لم أكن راغبًا في أن أكون مهما، فهذا صعب جدا .. ما وددّته فعليا كان وحسب، مجرد فسحة ناعمة وغامضة لأعيش فيها، وأن أُترك وشأني.

إذا كُنت تريد المحاولة، حاول بكل جوارِحك.

ليس لدي الوقت للاشياء التي بلا روح.

ساعدتني الكتابة على الاستمرار، عندما لم تكن الحياة تقدم لي أيّ شيء .. عندما كانت حياتي فيلم رعب.

الحياة تُنهك المرء , تُبليه .. لكن غدا، سيكون يوما أفضل.