يا أيّها الموتُ؛ ماذا ستفعلُ بي أكثر مما فَعل الأقربون ؟

إلهي دُلَّنِي على طريقٍ , لا مملوكةٌ ولا محكومةْ , ولا بابٌ لها ولا جُندْ.

بكى من لوعة في قاع حسرته ولم تسمعه غير الدفة المكسورة الودجين , لم تسمعه شقراء الجدائل وردة العينين , لم تسمعه غير الريح مسرعةً .. بكى من زر…

ثمة شعور بالخطر يهدده دوماً خارج البيت. وهذا ما يجعله يحب السفر كفكرة، لكنه لا يحتمله في الواقع.

الكتب عربات ضوئية لارتياد الآفاق، فلا يعود الكتاب محطة في مكان، إنه مشهدٌ شاسعٌ عابرٌ يخترق التاريخ والجغرافيا.

وضعتني في المهب وقالت : ليست الحياة في الإقامة ، الحياة في السفر.

لك الحمد، إن الرزايا ندى .. وإنّ الجراح هدايا الحبيب .. أضمّ إلى الصّدر باقاتها .. هداياك في خافقي لا تغيب .. هداياك مقبولة هاتها.

إذا حلَّ ذكركم خاطري .. فرشتُ خدودي مكان التُراب , وأقعدُ ذلاً على بابكم .. قعود الأسارى لضربِ الرِّقاب.

فما كنتِ أنتِ سوى شهرزاد , وما كان عمري غير الحكايا.

هناكَ سببٌ واحدٌ لقراءة قصيدة، وهو أن تجد سبيلك إلى حياة أكبر من التي كنت ستعيشها .. هذا أيضاً هو السَّبب الوحيد لكتابة قصيدة.

من قاع قبري أصيح حتى تئن القبور , من رجع صوتي وهو رمل وريح من عالم في حفرتي يستريح , مركومة في جانبيه القصور.

ونعبرُ في الطريق مكبّلين كأنّنا أسرى .. يدي، لم أدر، أم يدك احتست وجعاً من الأخرى؟

في حال لم يجرِ نقله الى قصيدة أو لوحة، يستمر الألم الى الأبد صامتاً ووحيداً وداخل الجسد الذي يعاني.

وبكينا يوم غنّى الآخرون , ولجأنا للسماء يوم أزرى بالسماء الآخرون , ولأنّا ضعفاء , ولأنّا غرباء , نحن نبكي ونصلي , يوم يلهو ويغنّي الآخرون.

كم من القصائد الضائعة تبحث عن يدٍ تنتشلها من الصمت ؟

يا ناعسَ الطرفِ كم أشكو وتظلمني .. رحماكَ يا ناعسَ العينينِ رحماكا , لو أن غيرَ فؤادي يشتكيكَ معي .. لضجتِ الناسُ والدنيا بشكواكا.

وما زالت تسبيه غمازتان تبوحان بالبسمة الخافية , وما زالتا تذكران الخيال بما كان في الأعصر الخالية.

إنْ رُمتَ إصْلاحي ، فإنِّي لمْ أُرِدْ .. لِفَسَادِ قَلبي ، في الهَوَى ، إصْلاحا.