قيل يوما ما انه لا توجد بدايات حقيقية ، بل مجرد نهايات مستمرة.

ذلك الإحساس الممل في حد ذاته ، أنه لا جديد سيأتي ، ولو بعد حين.

هناك أشياء إن بررناها اصبحنا في نظر انفسنا اقل بكثير.

شيء ما نفقده دون أن ندري في لحظات الانتظار.

قيل فيما مضى أن الحب عادة يصاحبه الألم ، لم يعرفوا أن البشر هم الجناة.

قيل فيما مضى أن الحياة لا تكتمل إلا بالحب ، ولكنهم لم يعلمونا شيئاً عن الإكتمال.

إن مرارة الموت هي بالحقيقة أقل مرارة من الحياة بدونه.

جميعنا ولدنا في أيام مات فيها الكثير من الناس؛ بطرق رهيبة، ومع ذلك؛ لا زلنا نطلق على تلك الأيام اسم عيد ميلاد.

سَوف تموت وسَوف ينبتُ الْعشب علَى قبرك وَينتهِي كلُّ شيْء.

الموت هو الحالة الاستثنائية التي نمارسها وحيدين.

ليس الموت غربة ولا الميتون منفيون فيها , وحدها الحياة غربة ووحدهم الأحياء هم المتغربون.

الحياة والموت، الحلم واليقظة، محطات للروح الحائر، يقطعها مرحلة بعد مرحلة، متلقيًا من الأشياء إشارات وغمزات، متخبطًا في بحر الظلمات، متشبثًا…

دائماً من المبكّر أن تموت ودائماً من المتأخر جداً.

تعيش طويلاً جداً، كأنك تتوقع شيئاً ما.

كفى بكَ داءً أنْ ترَ الموْتَ شافِيَا .. وَحَسْبُ المَنَايَا أنْ يكُنّ أمانِيَا.

نحن نحاول و نفشل و نتظاهر و نطمحُ و نعِظُ - و بعدها نكبُرُ و نذبلُ و نموت و نختفي.

لا تخشَ الموتَ بل اخشَ الحيَـاةَ بلا حياة.

لجسمكِ صوتٌ يذكِّرني بالولادةِ حين أموتُ.