إن المرء ليحلو له أن يبيت عند صديق ولو افترش الأرض ، وإنه مستعد لأن ينام في أي ركن شاكراً ممتناً.

إن الحياة هبة، ومن الممكن أن نجعل من كل دقيقة منها عصراً طويلاً من السعادة، الآن حياتي ستتغير الآن سأولد من جديد.

حين تخاطبني عيناك ، أدرك فوراً كل ما تفكر فيه ، وكل ما يجول في خاطرك.

ما جديدك ؟ أنا أتقدم ، عظيم بماذا ؟ بالعمر.

ليتني أستطيع أن أرجع إلى الوراء وأن أسترد كل ما أفلت من لساني.

إن هناك أناسا يظفرون بما يريدون وأناسا يضلون السبيل إلى ما يشتهون فيخفقوا كل ما يحاولون.

لا شيء في هذه الحياة يستحِـق الإهتمام ؛ كان الأمر فيما مضى مجرد شك لكنني اقتنعت بعد ذلك بقناعةٍ كامِـلـة ، و أيقَنت فجأة بذلك يقيناً لا محيد…

كنت دائما على وشك السقوط . لماذا ؟ بسبب أشياء لا تذكر.

كلنا ميتون - كلنا فيا له من سيرك ! وكان يجب أن يكون هذا كافياً لنحب بعضنا البعض - ولكن هيهات .. فالتفاهات تُفزعنا وتُسعدنا، ويستنزفنا اللاشي…

هو الدهر مهما أحسن مرة .. فمن خطإ؛ ولكن إساءته عمد.

وحِيد ، هل تعرِفُ معنَى ذلِك.

في الكُتبِ لا نجدُ شيئا آخر سوى أنفسِنا ، وبشكلٍ غريبٍ يمنحنا هذا الأمرُ دائما سعادةً هائلة فنقول إن المؤلفَ عبقري.

الإنسانُ هو ما يقرأ.

إن الفن في حد ذاته وربما الأدب بوجه خاص ، رفض للعالم القائم وتعبير عن النقصان وعن قلق الوجود.

الانسان مجموع نكباته.

لا تُحصي الفراشة الشهورَ التي تمرُ بها بل اللحظات التي تعيشها، ولديها لِأجل ذلك كل الوقت الكافي.

وكنا ننزع أنفسنا من الريح بأظافرنا.

أنا الآن في سباق مع الموت وأحاول بسبب ذلك أن أكتب ، وأكتب وكأنني سأموت غدا.